Часть 1
13 марта 2021 г., 09:29
И разрушу я пошлостью жизнь не одну. М. Турсун-заде
Плюя на различия наций и рас, — Они ничего не решают, — Хочу я заметить: какой уже раз Нам дичь как искусство пихают! Мне могут сказать, мол, ругаешь с лишком, А вы же наследники... вроде... Культуры. — Культуры! Не мутных стишков И буйства кричащих мелодий! Зачем же, впрягаясь, тащить за собой Груз мусора, шлака и пыли? И кем же мы будем, послав на убой Искусство руками своими? Убить его просто — принять всей душой Бездарных певцов и поэтов, Заставить поверить в талант их большой, Имея на выходе... это: Одежда, фигура, поля (?), корабли (?). Приметы мещанского эго. А что же другое нам выдать могли? Неужто борьбу человека За счастье, за жизнь, за свободу свою, За мир без господ и без рабства? Неужто трудяг, что победу куют, И всепролетарское братство? Да что вы! Как можно?! Ведь это табу! Подрыв изнутри государства! Представьте, рабочий вам скажет: «Могу И я иметь долю богатства». Чтоб этого не было — пусть ни о чём Весёлые песни польются. И кто-то одобрит, и кто-то зачтёт, И кто-то решит улыбнуться... Конкретных людей я сейчас не виню, Скорее — гнилые натуры. И жив я надеждой: увидеть смогу Расцвет настоящей культуры.
