Два выстрела

      Темно, лишь неяркие лучи солнца пробиваются через тяжёлые шторы, что не открывались с прошлого месяца. Слишком много пыли скопилось на предметах, их никто не трогал после того происшествия, тяжело дышать. Фигура медленно поднимается с пола, заставляя взлетать накопившуюся пыль, шатаясь, словно после пару бутылок спиртного, подходит к столу, где лежала старая фотография, помятая углами, револьвер. Его купили недавно, судя по блестящему стволу и отсутствие царапин. Рука тянется к предмету, обхватывает рукоять тонкими, изящными пальцами, дрожащей рукой подносит к виску, заводит курок, что отдается характерным щелчком, но выстрела не слышится. — К чему это… — слова прерывает ком в горле. Мужчина сглатывает его, продолжая, -.Клод? — вопрос эхом отражается от стен узкой комнаты, утихает, уходя в никуда. Минутная пауза заканчивается щелчком спущенного курка.       В барабане нет патрон. Беловолосый забывается в истерическом хохоте, по щеке, вниз до горла, скатилась первая хрустальная слеза. Эта ситуация давит на него. Давит хуже родственников, что пытались успокоить и поддержать. Он никогда не нуждался в поддержке, их поддержке. Если бы Клод был рядом, только сейчас, на минуту…       Мужчина поднимается, осматривает комнату. Все слишком надоело, такое старое и знакомое. Руки, словно не свои, тянутся к книге на полке. Он берёт её в руки, перелистывает пару страниц и с особой жестокостью рвёт. Страницы разлетаются по комнате, ложатся на предметы и вновь взлетают от резких порывов человека. Он берёт ещё одну и ещё одну книгу, каждая с громким звуком рвётся, летит в угол комнаты. Сил не хватает, чтобы рвать каждую, поэтому остальные просто летят с полок на пол, поднимая пыль в воздух. Книги закончились. Беловолосый открывает шкафчики, выкидывает одежду, вырывает их и откидывает в сторону. В комнате творится хаос. Не найдя, что ещё сломать или выкинуть, мужчина опрокидывает шкаф, где ранее лежали книги. С оглушающим хлопком он падает на пол, страницы книг разлетаются в стороны.       Фигура осматривает комнату, с всхлипом вздыхает. По щекам, одна за одной, льются слёзы, рука на автомате тянется к глазам, пытаясь вытереть влагу, но слёз становится все больше и больше. Он вздыхает, падает на пол, заползая в угол и забывается в истерике.

Слишком устал от такой жизни.

— Прости. — всхлип, провожаемый потоком слёз. — меня, Клод. Пожалуйста. — Беловолосый подходит к столу, берёт револьвер в руки, на полу, после долгих поисков, находит пулю, что вылетела из коробки во время погрома. Заряжает барабан.

На утро стало известно всем. Джозеф Дозелье мёртв.