Часть 1
15 марта 2021 г., 06:32
Товарищам
Я пишу, но отклика не вижу. И, признаюсь, думаю порой: Только что какую-нибудь грыжу, Стих мой, заработаю с тобой, Чтобы руки — раз! — и онемели, Чтобы больше руки ни строки На листа изящном белом теле Накидать в порыве не смогли. Хочется всё бросить, уж не скрою, Но в итоге рассуждаю я: От стихов избавиться — что с кровью Вырвать мясо, вырвать часть себя... Пусть я маленький, пусть скромный я писатель, — Знаю выверты в изменчивой судьбе: Для известности мне нужен свой читатель, Для читателя — нужна известность мне. Знаю, да, но всё-таки конкретных Я людей не заношу в свой счёт И надеюсь: одарит приветом Мой читатель — мой родной народ. Я ему, как воин, присягаю. Спросит — об успехах доложу. И трудиться в поте не устану, И пера вовек не отложу.
