О подругах, алкоголе и паролях от фэйсбука.

Как ты осознаёшь свою сексуальность? М-м, дай-ка подумать. Может, в детстве, когда девочкой ты лазаешь по деревьям наравне с мальчишками, воруешь кислые яблоки с соседнего огорода, бегаешь от большой собаки или ловишь в пруду лягушек, выпуская их потом на волю? Или, может быть, ты понимаешь всё, когда стараешься отдалиться от мальчиков, предпочитая девчачьи компании, неосознанно вдыхая сладкие запахи клубничного шампуня и каких-то сладостей? Или нет. Ты просто живёшь. Учишься, работаешь, гуляешь, смотришь кино, хрустя поп-корном. Ты живёшь, дышишь, подводишь глаза, выбираешь майку на сегодня. И однажды влюбляешься. В девушку. У этой твоей возлюбленной девушки - красивые руки с тонкими запястьями и аккуратными ногтями. У неё светлые длинные волосы, волнами спадающие на плечи, творчески-небрежно подстриженные. У неё красивые, по-кошачьи хитрые глаза с яркой радужкой, угольные стрелки, и ты понимаешь, что попала, когда тонешь в её взгляде. Твоя избранница мягко смеётся и с удовольствием обнимается, красит тебе ногти и сплетничает о парне по соседству, который курит что-то вонючее и ментоловое на балконе справа. Твоё сердце вопит от боли и ревности. Вы ходите по клубам и барам каждую третью пятницу месяца. Она перекрикивает музыку, наклоняясь к твоей шее, от её волос пахнет сигаретами и алкоголем, а у тебя в животе не бабочки, а просто летающие птеродактили. Вы смотрите у тебя дома сериалы, переключая масляными от пиццы руками серии и делая громче звук; она пускает с твоего балкона мыльные пузыри /днём/ или выбрасывает откуда-то взятые чулки, крича "Moscow never sleeps!" /ночью, пьяная/. Она остаётся у тебя ночевать - вы обе остаётесь в майках и не спите всю ночь, изредка совершая варварские набеги на твой холодильник. Наверное, не стоит говорить, что в твоём холодильнике всегда есть её любимый йогурт? Она ищет тебе парня. Вы идёте в клуб, а перед этим ты "отдаёшься ей в руки", и она "делает из тебя человека" (на её взгляд "человек" - это ты в короткой юбке и с декольте до пупка; но мы-то знаем исход, ведь так? Ей ты отказать не можешь). Всё проходит... ужасно, действительно отвратительно. Она знакомится с каким-то парнем, а после того, как они обмениваются телефонами, она поворачивается к тебе, и... твоя Вселенная сгорает дотла. Её глаза сияют радостью, и на дне её взгляда плескается что-то, похожее на... Ты не хочешь думать об этом. Может, поэтому ты методично надираешься у барной стойки и в какой-то момент к тебе подходит высокий худощавый парень. Через некоторое время ты находишь себя в горьком вкусе водки с клюквой на губах после поцелуя (довольно мокрого и неловкого, надо сказать), с телефонным номером в руке и укусом возле линии челюсти. Номер ты конечно же выкидываешь, как только Она привозит тебя домой на такси. Твоя Любовь укладывает тебя спать и закрывает входную дверь своей парой ключей. Наутро, почти сразу после пробуждения, ты склоняешься над унитазом - по твоим щекам текут слёзы и тебя тошнит водкой и, наверное, душевной болью. У неё всё хорошо - с тем парнем из клуба они вместе уже три месяца, ты всё так же одна, и встречаетесь вы раз в неделю /если повезёт, конечно/. Ты знаешь всё о её бойфренде - и он правда хороший парень, действительно неплохой, но он целует ту, которую ты никогда поцеловать не сможешь. И поэтому естественно, что ты его ненавидишь. Каким-то образом, во время вашей встречи-втроём-по-Её-инициативе, ты понимаешь, что у вас это взаимно. Просто однажды она приходит к тебе домой около полуночи. Твой дверной звонок разрывается на части, ты сонно материшься, шаркаешь по полу домашними тапочками и зеваешь так широко, что хрустит челюсть. - Привет, - говорит она. Говорит, будто бы не было до этого полторы недели молчания; будто не было "прости, я с ним уже договорилась; это же ничего, что мы отложим встречу?"; словно никогда и не звучало "н-ну... я же вроде теперь как в отношениях, так что сходи и развейся одна, ладно?". - Привет, - отвечаешь ты. Нет, ну а правда, что ещё ты можешь ответить? В твоей голове, конечно же, крутятся некоторые варианты. К примеру: а) "Ты променяла меня на того парня, но я всё ещё тебя люблю" б) "Я думала, я сорвусь и позвоню тебе; скажу то, что хотела сказать так давно" в) "Я думала, я сдохну без тебя. Но не из-за того, что ты моя подруга. Я..." г) "Можно я поцелую тебя?" И последнее, что тебе нравится больше всего: д) "Я хочу просыпаться, и каждое утро видеть и целовать твоё лицо" - Он... - вдруг всхлипывает она, и ты понимаешь, что на её щеках - дорожки слёз и размазанная тушь, она некрепко стоит на ногах, и вообще остаётся загадкой, как она умудрилась в таком состоянии прийти к тебе. - Он.. - снова повторяет она, сжимая зубы, чтоб не зареветь, и отталкивается от дверного косяка, проходя мимо тебя, и ты чувствуешь её запах - терпкость алкоголя, неизменный сладковатый шампунь и... отголосок мужских духов её бойфренда. Конечно же. Сначала она плачет, потом порывается позвонить Ему /конечно же, телефон ты конфискуешь/. Она лежит на полу твоей гостиной, смотрит в потолок; её истерика уже прошла, она только изредка всхлипывает и икает, а ты со вздохом раскладываешь себе диван. - Почему ты... ты не можешь быть парнем. Ты... такая хорошая, и я так люблю тебя, и ты бы никогда не... не бросила меня. И я бы. Никогда, - глухо говорит она, с каждым словом всё утихая. Ты стоишь с подушкой в руках и смотришь на её чёрные ресницы, острый нос и приоткрытый рот. "Пожалуйста, пожалуйста, просто давай попробуем, ладно? Я хочу заменить тебе весь мир, я хочу защитить тебя от всего мира, я хочу любить тебя сильнее всех", - хотела бы сказать ты, а потом вы бы поцеловались, несомненно, и убежали бы за руки в закат. В реальности всё гораздо прозаичнее - ты застилаешь себе диван, быстро откидываешь со своей кровати покрывало, помогаешь ей дойти до своей спальни и аккуратно укладываешь её. И самый максимум в плане поцелуев, который ты можешь себе позволить - это поцеловать её в лоб. "Он" больше не объявляется /или же тебя просто не посвящают в эту тему/, вы снова проводите много времени вместе, и... Это должно было случиться, рано или поздно, ведь ты же понимала, да? Вы снова на полу твоей гостиной; вот только теперь никто из вас не плачет. Ну и вы обе пьяны просто в дым, откровенно говоря. /На самом деле, не то чтобы вы только и делаете, что напиваетесь вместе, просто ваши "охуительные истории" никогда ещё не начинались с: "Однажды мы съели салат, и вот тогда..."/ Твоя любимая пьяно смеётся /ты откровенно любуешься ей в эти моменты/ и говорит: - Вот я... - она икает, но героически продолжает: - Вот у меня был этот пиздюк. Ты же знаешь, о каком пиздюке речь, да? Ещё бы тебе не знать. Она хихикает /алкоголь довольно странно действует на неё, в который раз замечаешь ты/, повторяет ещё раз слово "пиздюк" и внезапно серьёзно подносит к тебе поднятый указательный палец. - Так вот. Да... Я... Ты. У тебя никого не было, сколько мы с тобой... Да, - подтверждает она, энергично кивает головой, чуть не валясь набок из "позы йога". - Хмм... - глубокомысленно заключаешь ты, - я просто тебя люблю, разве ты не понимаешь? Ну да, кому как не тебе рассуждать о влиянии алкоголя. - А, да, я тоже, но я не про то спрашивала. Или ты хочешь сказать, что ты... ну... по девочкам? - Она заливисто смеётся и смотрит тебе в глаза пьяным и каким-то чересчур ярким взглядом. - Не знаю, - говоришь ты. Потому что ты действительно не знаешь. Ведь никто из девушек тебя больше не привлекает... так. Ты просто любишь её, и ты даже не размышляла о том, сможешь ли полюбить другую. Ты не хочешь любить другую. - О-о-о... - тянет радостно она и мгновенно меняет позу, садясь на коленки. - Нам... Нужно проверить! - её глаза азартно блестят от количества выпитого. - Ага, - немногословно соглашаешься ты и улыбаешься. Просто так, потому что она рядом. - Нам нужно... найти тебе девушку. Чтоб ты её поцеловала. И она тебя. Поцеловала, - строит наполеоновские планы она. И тут она возбуждённо вскрикивает и говорит: - Клуб! Ты мычишь что-то, но вот вы обе оказываетесь у двери и пьяно путаетесь в одежде. - Мы должны выяснить всё сейчас. - Ага, - снова говоришь ты. Она улыбается тебе. И ты обхватываешь её за щёки и целуешь. В ту же секунду из её рук валится телефон, по которому она планировала заказать вам такси. Ты чувствуешь её тёплое дыхание; её губы, мягкие и горькие от текилы; гладкость её кожи и дрожащие ресницы; прохладные пальцы на своих плечах. Туман от алкоголя будто рассеивается, и ты понимаешь, что целуешь. свою. подругу. в которую. влюблена. уже. больше. двух. лет. Она не сопротивляется. Но и не отвечает. Ты чувствуешь её тихий вздох, и от этого тебя будто ведёт - ты ласково гладишь её щёку, обводишь языком чужие губы и обхватываешь её затылок, углубляя поцелуй. И тут всё рушится. - Блядь, - говорит она и дёргается. Позади неё падают ваши пальто, её глаза теперь абсолютно не пьяные, она прижимает руку ко рту, и ты успеваешь заметить красные, зацелованные тобой губы. И понять, что всё просто пиздец как хуёво. - Блядь, - снова повторяет она. - Я... - говоришь ты, замирая от страха. - Ты... когда говорила, что любишь меня, ты... Блядь! - Наконец психует она и шарахается к двери, путаясь в стоящей у порога обуви. - Я люблю тебя. Я люблю тебя. Я люблю... - говоришь ты, чтобы сказать хоть что-то. - Замолчи! - взвизгивает она. И ты видишь в её глазах непонимание и... растерянность. - Пожалуйста, позволь мне объяснить, - просишь ты, чувствуя, как в глазах мутнеет от слёз. - Что... что ты хочешь объяснить, а? - её губы тоже почему-то дрожат. - Я хочу быть с тобой. Я хочу любить тебя. Целовать тебя. Видеть твоё лицо каждое утро. Она бледнеет. - Пожалуйста, - продолжаешь ты, боясь посмотреть в её глаза и увидеть там отвращение, - пожалуйста, давай попробуем. Дай мне шанс. Пожалуйста. Она сглатывает: - Ты девушка. Я - девушка, - единственное, что она выдавливает из себя. Ты пытаешься подойти к ней, но она дёргается, будто от тока, и ты застываешь на месте. - Прости. Я не... Я... - она растерянно смотрит на тебя, почти сразу же пряча взгляд. Она натягивает сапог, который держит в руке, даже не застёгивая, и почти выбегает из твоей квартиры. Её мобильник так и остаётся валяться на полу. Ты поднимаешь его, почти не видя ничего вокруг себя из-за слёз, прижимаешь эту её вещь к груди и идёшь, будто бы в бреду, в гостиную, где несколько минут назад вы сидели вместе, пили и смеялись. - Я люблю тебя, - шепчешь ты в тишину квартиры и всхлипываешь. Ровно день ты сидишь у себя в спальне, иногда с удивлением обнаруживая, что по щекам бегут слёзы. Тебе противно от себя; противно от того, что ты не способна держать свой язык за зубами /в прямом и переносном смысле/, выпивая. Противно от своих искренних слов, сказанных совсем не в то время и не в том месте. И тебе чуточку, совсем немного, противно от её реакции. А проснувшись уже на следующее утро, ты бьёшь себя по щекам и уверенно выбираешься из тёплого кокона одеял. Ты должна собраться и прекратить эти бессмысленные трагедии в своей душе. Вы не общаетесь четыре дня /четыре долгих дня, во время которых ты ходишь по городу, заскакивая в незнакомые кафе и выпивая там обжигающий лёгкой горечью латте/. На пятый она звонит тебе. - Нам нужно встретиться. - Давай поговорим. Вы начинаете одновременно. И она почему-то смеётся - напряжённо и тихо, но... ты соскучилась по её смеху. - Давай... давай встретимся, - говорит она. И прибавляет тихо: - Пожалуйста. Если... если ты всё ещё хочешь, конечно же. Обыденная фраза, но это её "Если ты всё ещё хочешь" звучит как "Если ты всё ещё влюблена в меня". - Хочу. "Влюблена". Она вздыхает. И говорит про вашу любимую кофейню и про четыре часа дня. - Прости меня, ладно? - говорит она без предисловий, когда вы сидите за столиком в самом углу. - Просто ты... Ч-чёрт, - сжимает она кулаки и отворачивается, - я ужасна, и то, что... Так получилось. И мои слова. Мне жаль. Я не хотела... - Ладно, - говоришь ты. Ну а правда, что ЕЩЁ ты можешь сказать? - Ладно... Что? - переспрашивает она непонимающе. - Мне не нужно тебя прощать. Потому что я даже не расстроена... То есть, я расстроена, - стараешься улыбнуться ты, - но я не расстроена из-за тебя. Из-за твоих слов. Она смотрит тебе в глаза, словно стараясь понять что-то; будто пытается найти что-то, что придаст ей уверенности в том, что она хочет сказать. - Твои слова, - наконец тихо спрашивает она, - они были неправдой? Ты смотришь на её опущенный взгляд, острые скулы и тёмные ресницы, бледные пальцы и короткие ногти. В твоей голове проносится всё, что ты видела; всё, что ты можешь связать с ней - вашу общую любимую музыку, её любимый йогурт в своём холодильнике, её растянутый тёплый свитер, валяющийся у тебя дома, её смех, её любимый шампунь, её пароль от фэйсбука, её запасные ключи от квартиры у тебя в кармане, её любимый сериал, её ежедневник, её любимый и занудный для тебя Терри Пратчет... И ты говоришь как никогда уверенно и искренне: - Никогда. Это правда. Была. И будет. Она чему-то неловко улыбается. И вы говорите одновременно: - Я люблю тебя. - Я хочу... попробовать. Ты не знаешь, как другие определяют, что они могут влюбиться в человека только своего пола. Ты, например, просто жила, училась, работала, гуляла, дышала... Хотя, по правде сказать, это и неважно сейчас. Сейчас, когда ты уже три года видишь её лицо перед собой по утрам, целуешь её, и подушка слева пахнет её сладковатым шампунем. - Эм-м... Что я могу рассказать о себе? Н-ну, мне двадцать шесть лет. Недавно я закончила университет, и вот сейчас работаю по специальности. Закончила я обучение с красным дипломом, так что проблем с работой не возникло. Хм-м... Я люблю книги /особенно фантастику/, музыку; люблю смотреть фильмы с подругой... А! Вот ещё что. Я снимаю квартиру. - ... - А, нет, не с парнем. С девушкой. С самой лучшей девушкой на свете. Которая готовит мне по утрам кофе; которую я целую почти каждую минуту, что мы вместе. Она любит меня. И я люблю её сильнее всего на свете. И я никогда не любила и не полюблю никого, кроме неё. И, Господи, знали бы вы, как мне плевать на то, что думает обо мне весь окружающий мир...