star shopping.

где же ты? я домой приду поздно. ночь. холодный майский воздух и нежные запахи цветов, разбавленные водой. от них на душе только тревожней. ключи оставляют красные вмятины на ладонях. дверь поддается тяжело. острая на срезах ручка снова впивается в руки. как раньше. но больше нет смысла спешить. ты ждал меня? квартира пропахла сигаретами, заполняя будто бы свою пустоту въевшимся ароматом. о чем ты думал? когда оставлял ключи, — «я всегда буду ждать тебя здесь, брайан», — когда стоял тут, у самого этого подъезда, и улыбался неприлично мило. я не хочу вспоминать. сползая по стене вниз, тая*, содрогаясь от боли, но все еще не плача. мне и не хочется. только кричать. твои такие яркие в полутьме черные глаза, горячее дыхание в свежей атмосфере. это весна. видишь? это весна. а ты — настоящая королева в этой весне. «поднимемся? у меня есть хорошие пластинки. и вино. красное.» мое мнение никогда не учитывалось. хотя оно странно совпадало с твоими решениями. и все нечеткости сглаживались, не имели значения. были открытые окна, обламывающийся подоконник под нашим весом. два бокала вина, огромный город яркими блестками в твоих глазах. и я очень хочу целовать тебя. прости. молодое вино опьяняло неестественно быстро, а свежий до слез воздух имел совершенно странный, слишком ласковый аромат. в приглушенном желтом свете эхом отдавались все сомнения, переживания. сейчас на втором плане. где-то есть, все еще гложет. незажившие раны в области груди саднили, но перед глазами ты. а из моей груди растут цветы. убаюкивающий голос тихо нашептывал новые рифмы, самый мягкий грифель карандаша скользил по бумаге, рисовал на полях какие-то глаза-губы-руки… а мне и рисовать не нужно. неровная челка отросла, начинает лезть в глаза. каждую секунду поправлял нервным движением длинных пальцев, сосредоточенно выводил строчку за строчкой. приоткрытый рот. облизываешь губы. если хочешь, если ты правда захочешь, то я смогу быть твоей королевой. белой. прости еще раз. цветы расцветают. розовые. немного лиловые по краям лепестков. зажигаешь спички, прикрываешь ладонью. огонь озаряет легким переливом лицо, и дым улетает в окно, в черную бездну. запах ужасный. но чем-то похож на взорвавшиеся звезды в пыль. почему нельзя курить ароматами цветов? «давай повесим гирлянды?» — неожиданно вырвалась лишенная смысла фраза. твои глаза посмотрели в мои. сердце чуть ли не остановилось. «совсем не к месту.» может быть, мой взгляд что-то поменял: «я подумаю.» гирлянды так никогда и не коснулись стен. и мои губы так никогда и не коснулись твоих. где ты? нет, я знаю. повтори еще раз. я хочу, чтобы ты сам понял нелепость ответа. белая краска подоконника облупилась, звездная пыль налетом осела на нем, на стеклах, на рамах… на мне. завтра тяжелый день, фредди. вытираю ладонью звезды. открываю окно. а за ним осень. в истерике стучит дождь по тротуару, рыжие листья падают с деревьев. завтра очень тяжелый день, фредди. но мы справимся. мы прошли через многое, и самое сложное закончилось. для тебя. а мне еще нужно будет улыбаться. отвечать что-то репортерам, отворачиваться от камер. но мы обязательно преодолеем, мой дорогой. я преодолею. для тебя. «фредди…» «брайан.» улыбаюсь. «я люблю тебя.» — ...я все еще люблю тебя. в квартире снова холодно, но совсем не пусто. в ней ты. рассвет. дождь капает на деревянный подоконник. и мой тихий голос будет звенеть здесь вечно.