Не идеально

- Ты когда-нибудь думал, что это вообще возможно? Что-то похожее на сталь впивается в пальцы. - Не льсти себе. Это просто кусок железки. А еще клеенка и пластик. И если ты немного ослабишь хватку, он всё равно не упадет. - У тебя руки дрожат. - И нет, я не думал, что такое возможно. Ты больной псих. - Я знаю. На тыльной стороне ладони след от липкой помады. Такой безумно отвратительный, что не стирается уже несколько часов. Или лет. Просто ты не замечал его. Между пальцами, под кожей, в подсознании. Как не замечал остро-болезненного шепота вокруг. - Ты как всегда оказываешься прав. Даже в том, чтобы взять зонт. Весенний дождь сменяется весенним снегом. Снежинки иногда падают за шиворот и колются. Детские ощущения, вызывающие улыбку. Хорошо, что ты взял зонт. Если бы ты еще вспомнил, когда он оказался в твоей руке, ты был бы безгранично счастлив. - Ты вообще когда-то в чем-то сомневался? - Всегда. - Не садись за руль. - Ну, если с зонтом ты угадал, то… - Молодец. Как всегда прав. Пальцы листают список набранных номеров. Домой? Или? - Тебе нужен кто-то еще? - Не отвечай. - Сам знаю. Это просто повод уйти. Этот снег, усталость. - И её помада тут ни при чём. Просто эта весна достала. Лучше бы это была осень. - Проще бы не стало. - Ублюдок. ** Зубы смыкаются в невольной судороге. Жаль, что стекло чуть толще миллиметра. - Почему так? - Тебя не устраивает что-то? Край рубашки трещит, но не рвется. Пуговица повисает на одной нитке. - А если бы у тебя был пистолет… - Ты бы всех перестрелял. Всех, кто не такие ублюдки, как ты. Воротник выдерживает рывок. Галстук давно на полу. Идеально черный на идеально белом. - Тебе же нравится, когда без изъянов. Прямо как ты сам, правда? - Пожалуйста, не надо… - Ты слабый, давай же, признайся себе! Пальцы соскальзывают с манжеты. Всё это похоже на страшное похмелье. С губ срывается улыбка. Трещина в углу рта в который раз кровоточит. Боль не трезвит и не останавливает. Под ребрами не хватает воздуха. Телефон разрывается от бесконечного звонка. - Ты никому не нужен. Тебе всё кажется. - Поверь мне. Ты же прав, прав как всегда. - Тебе никуда не деться. От себя. Кто-то же должен приехать. Выбить дверь. Или вызвать полицию. Изоляция в стекле и стенах убьет раньше, чем ты успеешь прийти в себя. Под виском – край стола. Белого, идеально белого. В светлых глазах серая поволока, зрачки всё уже. - Классный конец, правда? - Ты не прав. - Так не бывает. - Я нужен. Они откроют дверь. - Никогда. ** Лампа обычная, не дневная. Желтая и противная. В голове страшная тишина. Мгновенно думаешь о том, что лучше бы ты умер. - Как ты? Нормально? Киваешь головой. Откровенно врешь, а она не замечает. Между пальцами липкий блеск. А на воротнике лимонно-спиртовой аромат. - Тебе сварить кофе? - Да, пожалуйста. Если тебе не сложно… За окном снова дождь. Пусто. Тихо. Гадко. Не идеально.