Луна сегодня такая яркая)

Красивый закат что переливается многими цветами, розовым, жёлтым, оранжевым, красивое небо, когда то давно, тут сидели двое подростков, над чем-то весело смеясь, обсуждая красивую игру одного из них, тут и произошёл их первый поцелуй, именно во время этого разговора. Тут будто нечего и не изменилось, такое чувство, будто Он вновь вернулся в прошлое. Тут все так же красиво и свежо, природа так и цветёт, тут все началось, но к сожалению, и закончилось для одного из них. Ларссон молча смотрит в море, пока холодный ветер обдувает его. Старнно ощущять это на себе. Прошло столько времени, и ты сумел совершить столько ошибок, что не сосчитать. Рядом лежит джинсовая куртка, она уже давно поношенная, в царапинах и высунутых нитках, Том тоже был в ней, в тот самый вечер, разве не тут же ты предложил ему встречаться? Неужели ты успел забыть? Он любил носить ее, шутить что отныне, она официально его, Том всегда таскал её с собой, и ты в итоге не выдержав, отдал ему её без лишних слов. Зачем сейчас, он решил ее вернуть? Ты в очередной раз сюда приходишь, смотря на джинсовку что так и не посмел забрать, ты надеешься, надеешься на то, что все же, когда вновь сюда прийдёшь, увидешь его, как он опять играет, подпивая под собственную игру, милая улыбка что как всегда согревала твою грешную душу, ты представляешь, воображаешь с каждым разом как возвращаешься, хочешь увидить, обнять, ты давно этого не делал, не так ли? Тебе стыдно, ты жалеешь? Тебе ведь хочется его вернуть. Возвращаясь домой, ты понимаешь что его нет, хоть пытаешься звать, ласково говоря. - Я дома, милый) - Но он не отзывается. Ты приходишь как всегда на кухню, но он не стоит у плиты, как всегда готовя тебе ужин. Разве не ты на него кричал, когда он не успевал во время? Но сейчас, почему ты плачешь? Разве ты бы не злился? Не кричал? Как всегда устраивая скандал? Кровать никогда больше не будет такой же тёплой, роясь в его вещах, ты осознаешь, что у него их нет, нет паметных, или личных, ты всех их выбросил, даже гитару, которую раньше так любил, даже одежды, у него практически не было. Единственное, что осталось после него, это полный шкафчик лекарств. Обезболивающее, антидепрессанты, валерьянка, мази, перекиси, бинты, это все, лежало в прекроватной тумбочке, ты некогда не интересовался, чем он занимается весь день. Дом отныне пустой, больше не заполнен тем былым уютом, он будто серый, будто все краски ушли вместе с ним.

***

Почему же сейчас, ты рыдаешь? Почему смотришь опять на куртку, захлёбываясь в слезах, разве он был не бесполезным куском дерьма? Ты ведь так его называл? Каждый боже день, напоминая какой он урод. Как старнно видить тебя таким беспомощным. Ты будто потерял, часть себя. Ты чувствуешь, вновь свесив ноги на обрыве, ты чувствуешь, будто он вновь тут...обнимает тебя сзади, обвивая руки вокруг твоей шеи, нашоптывая как сильно он тебя любит. Но ты опять уходишь. Оставляя куртку на прежнем месте, слепо веря, что когда-нибудь, он опять её заберёт, наденет, и будет как всегда внюхиваться в твой запах, запах табачного дыма и твоего дорогого одикалона, все так же мило улыбаясь.