Часть 1
*** С юга и с севера, с самых краев земли, Меда и клевера запах зажав в горсти, Гонят по небу кудлатые корабли Шалые ветры. От них уже не спасти. Гонят по пастбищам скопища облаков, Гонят по кладбищам толпы теней в Аид. Гонят, свирепые, умных и дураков, Болезных и тех, у кого уже не болит. Мчатся, а шкура их пахнет, как дикий луг, Или как море - на коже лишь соль да йод. Мчатся, свистят, завывают, зовут подруг, Чья кровь горяча и горька, но во взгляде - лед. Мчатся сквозь мысли, сквозь души и сквозь сердца. Ни перед чем не замедлят они свой бег. Ветру начала нет, также и нет конца. Вечно в движении быть - чем не оберег? Я грудь открываю навстречу кривым ножом. У гончих-ветров будут морды теперь в крови, Но они тебя выгрызут. Больно? И хорошо. Мертвеца в своем сердце довольно уже хранить. Пронесутся, ухватят зубами - и отлегло. Время раны залечит и грубый наложит шов. Если камень ударит, то бьется, увы, стекло, И его не починишь томами красивых слов. Не закроется рана? С дырой буду как-нибудь. У холодных озер попрошу наложить печать... А ромашковый ветер однажды ворвется в грудь, И отыщутся силы опять, в сотый раз, начать. 2020
