5 стадий горя Бро Страйдера.

Дни тянулись словно по минуте. Все эти дни и ночи шли будто в никуда. Задница уже болела от вечного ничего не делание. Словно это был День Сурка, но ничего в квартире и в твоих действиях не меняется, лишь за окном порой шумят машины и если ты всё же выглянешь в окно, то сможешь увидеть людей, которые спешат куда-то по своим делам, а уже ближе к вечеру кто-то гуляет в своих компашках, а кто-то один сам с собой. Но тебя же практически не интересовал внешний мир, хотя, кто-то усердно названивал в Вашу…нет. Точнее, уже твою входную дверь, но состояния встать и открыть дверь кому-то, кто ни был бы — не было. Да и было чувство, вновь и вновь, что это бро, а не кто-то чужой. То был один из вечеров, когда ты вновь вышел на улицу, но не за продуктами. Тут было прохладно, твои плечи даже ухватил легкий озноб. Плетясь по улочкам где, всё так же, как ты и подмечал, бродили довольные люди. Люди с мини-магазинчиков приманивали к себе покупателей, но это не то, что было нужно тебе лично. Ты шёл на кладбище, где Дейв Страйдер остался спать раз и навсегда. Ты идешь по достаточно узкой, кафельной дорожке, что сверху прикрывалась копной богатых листьями деревьев и преодолев несколько рядов заборчиков с надгробиями, наконец находишь и Дейва. Пройдя ближе могиле, ты падаешь рядом на колени, смотря на плиту и после поднимая глаза на памятник, на котором он изображен…в очках. Даже тут он в них.

«Тот, чьи мечты стали жизнью»

«Тот, чья жизнь зажигает мечты»

В который раз пробегаешься по эпитафии, вновь задумавшись над смыслом, который сам же и выгравировал на памятнике. Теперь сидя перед ним на земле и смотря на холодные плиты, достаточно грустно, с той самой тяжестью вздыхаешь, покарая себя мыслями о том, что всё это твоя вина. -Привет, бро — Слегка дрожащим голосом здороваешься с ним и снимаешь очки, откладывая их. -Не ждал меня, правда? Не получив ответа, давишься карканьем воронов и этой тишиной. Создаётся ощущение, будто вот-вот и твоё плечо будет схвачено кем-то или чем-то. -Как у меня дела? Честно, хреново. Кажется, в этом мире больше нет того смысла, что был раньше, когда ты был рядом. В голове остается мысль, что я обернусь и ты будешь стоять за спиной, тупо улыбаясь, будто собираешься сделать подлянку.—На глаза наступают слезинки. -Бро, я чёртов идиот, непутевый опекун, что не уследил и позволил случиться этому. Может мне стоило пойти с тобой, быть рядом. Может быть дать тебе больше защиты.-Хватаясь пальцами за клоки своих волос, ты зажмурился, начиная тянуть и злиться на себя, уже явно всхлипывая. Так ты провёл у его могилы большую часть времени. В мозгу все чаще возникали мысли о том, что ты не достаточно защитил его, что не так сильно натренировал, вслух обвинял себя в малейших своих оплошностей, пару раз бил себя по щекам, чтобы наконец прекратить этот вечный поток слёз, да только ничего не помогало. Когда слёзы уже совсем закончились, вновь выдохни, но этот вздох был уже более дрожащим. На ватных ногах поднимаешься и проведя ладонью по памятнику, весь выжатый, словно тряпка, идёшь домой, где всё повторяется, а может и добивает тебя. Панический страх и резкие перепады настроения в желании отвлечься с ощущением того, что больше никто тебя не спасёт.

-Устал. Я так ужасен.