Отпечаток в сердце.

— В ее смерти был виновен лишь я, никто другой. Я хотел признаться раньше, но, увы, страх овладел мною и я не смог ничего с собой поделать. Мой язык просто спрятался и отказывался говорить. — Хотите сказать, что это вы ее убили тогда, когда убийцу уже нашли? — Да... Да, это я ее убил, но не физически, я убил ее морально, я уничтожил все то, что было мне так дорого, эта ссора, это я во всем виноват. — Мужчина, мы не занимаемся подобной чепухой, мы ведем расследования и ищем убийц, а не слушаем бредни всяких стариков. Если вам некому выговориться, то обратитесь к психологу. — Почему сразу бредни? Ему так и не дали договорить... Не дали высказать все то, за что он винил себя. Себя и никого больше, он не мог простить себя за свою дерзость, за те все оскорбления, что он высказал ей в лицо. Эта боль сжимала сердце, сжимала до такой степени, что хотелось просто умереть. Сделать все, что только угодно... Лишь бы вернуться к своей любимой, к той, что всегда поддержит, всегда скажет, какой ты замечательный... — Ведь ее действительно убил я. Если бы не мой срыв, она была бы жива, сейчас бы ее улыбка озаряла мой серый день, ее прекрасная мягкая улыбка, от которой становилось так тепло на душе. Ведь это я выгнал ее, я выгнал, если бы не это, ее бы не убили. Черт, почему все произошло именно так? Последнее, что приходило в голову, чтобы избавиться от собственного самобичевания — это умереть. Этот старикашка был готов на все, лишь бы снова встретить ее. В столько поздний час уже мало кого можно было встретить на заснеженной улице. Жуткий холод сопровождал мужчину, пытаясь хоть как-то отговорить его от этого, но все попытки выходили тщетно. Вот и он — один из самых высоких мостов города. Забравшись на перила, старикашка расправил руки, словно это были его крылья, и сделал шаг вперед. Вперед, к своему счастью, к своей любимой. И вот с самого утра в новостях говорилось о загадочном суициде мужчины. На фотографиях было ясно видна его счастливая улыбка, видимо, он действительно встретил ее.