Кома

Моё тело - дуло пистолета, горячий луч - концентрация пожара всего моего нутра - рассекает позвоночник в обе стороны и вылетает пулей из темечка, пробивая многоэтажки моего сознания со всеми его дворцами прошлых эпох, со всем великолепием бальных залов и одиночеством уёбищных комуналок. Извлечённым из плоти свинцовым шариком, где на деле - клонированная я - смотрю на собственное тело со стороны. С высоты не птицы, но - мухи, которую моё материальное воплощение прихлопнет. Прихлопнет обязательно. Не потому что спутает с летающими, опротивившими гадами, потому что наоборот - поймёт кто. Испугается. Сбежит. От-ре-чет-ся. Сейчас - я вижу себя. Я боюсь себя-не-себя. Потому что то, что представляется мной, то, что в форме меня, в МОЕЙ оболочке - не Я. Лучшая Кира не сидела бы на обблеванном полу в недованной, умытая собственной рвотой. Лучшая Кирочка не бежала бы марафон по бесконечным лабиринтам интернета, не начинала бы колотить бетонную ограду, до стуков соседей в дверь - тогда понимаешь, что лабиринт не перед тобой. Не возле. Он - в тебе. И он ещё бесконечнее, чем ты думаешь. Это - сказка о девочке, которая однажды умерла, но было так забавно, что она решила повторить. Я - разгрызла себе черепную коробку и перебрала узловатыми пальцами каждый поворот извилин, доставала, рассматривала на свету - словно купюру - меченная ли? Я - Кира. Я - раскопала в себе дыру, что бы прыгнуть туда, но не за белым кроликом, а за собой. За тем, что от меня, Киры Рáдич, осталось