Музыкант

Вечер, совсем не поздний — солнце только катится к горизонту, окрашивая всё в красные тона. Возможно, дело в том, что сейчас лето и темнеет позднее. А возможно я просто пораньше ушёл с работы и поэтому так непривычно гулять, когда ещё светло. Ещё непривычно то, как много вокруг людей. Час пик, все спешат домой — к семье, а мне и спешить-то не к кому. Не то чтобы это расстраивало — мне прекрасно и одному, просто чувствую себя белой вороной, ведь иду медленно, рассматриваю улицы, вслушиваюсь в пение птиц и людские голоса. Когда сворачиваю по дороге в парк (который был самым быстрым способ добраться домой), кроме выше указанных звуков слышу ещё один — струны гитары. По молодости, как и любой другой мальчишка, я сам баловался этим инструментом. Знал несколько аккордов, мог сыграть парочку популярных песен. Но дальше этого не заходило, да и не надо было — не то чтобы меня тянуло играть на гитаре или на чём либо ещё. Это скорее была дань моде, попытка найти себя в музыке, которая не принесла успеха — меня в том возрасте куда больше интересовали драки. Воспоминания не из приятных, поэтому стараюсь от них абстрагироваться и вслушаться в песню. Иду на поводу у звуков и натыкаюсь на молодого юношу, играющего на лавочке. Не то чтобы я разбираюсь, но играет он точно альтернативу, как и подобает подросткам-романтикам. Играет красиво, спорить не буду. Хочется по привычке кинуть пару долларов в шапку или коробку, но ни под ногами, ни рядом на лавочке ничего подобного не обнаруживается. Становится интереснее. Неужто пацан играет, просто потому что хочет играть, а не чтобы подзаработать? — Что играешь? — Не могу унять любопытство и подсаживаюсь к нему, подробнее вглядываясь в лицо. Глаза — два изумруда, блестят в свете закатного солнца, волосы каштановые, немного небрежные, но короткие. Кожа — смуглая, но не слишком, чем-то походит на испанца или вроде того, если бы не цвет глаз. Красивые густые брови, пухлые губы. Пацан симпатичный, грех отрицать. Так чего же поёт грустные песенки про любовь, неужто девчонки нет? — А? — Вскидывает брови парень, посмотрев на меня. — Arctic Monkeys — I wanna be yours, — пожимает плечами он. — И в честь кого такие баллады? — Продолжаю расспрашивать мальчишку, даже не знаю почему. Может, хочу удостовериться, что он занят, и успокоить возникший интерес? — Да просто так. В честь кого-то. В честь абстрактного соулмейта. Хочу быть чьим-то. И чтобы кто-то был моим, — мечтательно болтает зеленоглазый. — Ясно. Как зовут? — Раз уж усмирить интерес не удалось, пытаюсь его утолить. Может, сложится как в сопливом фильме: «Они познакомились в парке, потом пошли на свидание, а теперь женаты уже десять лет». Звучит глупо и наивно, но почему бы не попытаться? Парнишка-то красивый. — Эрен. А вас? — Прямо отвечает музыкант с лёгкой улыбкой. — Леви, — дружелюбно улыбаюсь в ответ, не отрываясь смотря в глаза. Какие же они, мать твою, красивые. — Какая ваша любимая песня, Леви? — Спрашивает Эрен в лоб. Вот так сразу. Ему не интересен ни мой возраст, ни где я живу, ни кем работаю. — Ты всё равно не знаешь. Она старая, — вздыхаю в ответ, складывая руки на груди. — Уверены? Вы скажите, а там посмотрим — вдруг знаю, — лыбится пацан, и я сдаюсь. Называю песню, название которой не всегда вспомнят даже мои немногие друзья. Песня молодости, юности, драйва, хотя, кажется, уже тогда я был просто холодным педантом. Парень ненадолго хмурится, наскоро пробивает что-то в новомодном телефоне, а затем длинные пальцы вновь ложатся на струны. И он сходу подбирает песню. Ту самую мелодию, которую я люблю и под которую готов даже сплясать по пьяни. Глаза сами невольно округляются, а Эрен лишь самодовольно улыбается, бренча знакомые аккорды. Это завораживает. — Ну как? Похоже? — С ехидной ухмылочкой спрашивает парень, завершая своё выступление. — Очень даже. Я бы бросил тебе пару долларов в награду за такое чудесное исполнение, но боюсь некуда, — усмехаюсь, показательно осматриваясь. — Пустяки. Можете отплатить мне по-другому, — продолжает провокаторски смотреть в глаза и слегка обнажает белоснежные зубы. Неужто на интим намекает? От такого романтика не ожидал. — Как же? — Решаю всё же уточнить. — Своим сердцем, — улыбнулся Эрен и рассмеялся. Конечно, мы посмеялись, но вот доля правды в этой шутке была огромной. Сопливо, как в книжках для девочек, я закрутил роман с этим уличным музыкантом, который на деле оказался сынком известного доктора и в подработке на своём таланте не нуждался. Он просто хотел дарить музыку людским сердцам. И моё повелось на его гитару, да и на него самого.