Не сказка

Кто и вспомнит теперь, откуда она взялась, Кто теперь поймет, откуда вести отсчёт… Эта сказка вам не расскажет про боль и грязь, Эта сказка вам не расскажет про кровь и пот. Это сказка ветра в кронах больших дубов, Это сказка звонко свистящих в полете стрел, И внезапно ставших правдой красивых слов, И костра, что це́лую Англию обогрел. …Над гнилой соломой витал застарелый смрад, А на стыках камня склизский лишайник рос. Когда с боем мы покинули каземат, То от нас лесное зверье воротило нос. Мы смывали тюремный запах в лесных ручьях, Оставляя клочья шкуры в сыром песке. Мы учились драться, отбросив привычный страх, Мы учились как меч тяжелый сжимать в руке. Отказавшись вернуться к старому наотрез, Мы держали удар, если била судьба под дых. Своих девушек целовали мы как принцесс — И не сказочных ничуть, а вполне земных. Сгоряча ни своих, ни чужих не считая ран, Мы искали в лесу приют, отыскали — дом. У костра о нас баллады слагал Ала́н — И в героях мы узнавали себя с трудом. Недобитые, усталые бунтари, От февральских вьюг укрывшись в дыре сырой, Мы выкашливали лёгкие до зари, А с зарёй, поднявшись, снова вставали в строй. Как бессмертно-ярко в полёте горит стрела — Огонёк надежды в море кромешной тьмы. Ах, какую чудесную сказку нам жизнь дала, Ах, какой настоящей жизнью в ней жили мы. 2020