Маски

Очередной раскат грома заставляет тебя поёжиться в кресле и поплотнее укутаться в куртку, насквозь пропахшую сигаретами и дешёвым парфюмом. Пора бы уже идти в дом, но ты, не обращая внимания на стрелки часов, продолжаешь смотреть, как вдалеке одно за одним сверкают все новые ответвления яркой, даже ослепляюще яркой молнии. Ты знаешь, никто ничего не скажет из-за того, что ты третий час сидишь на балконе под сильным дождем. Никто не загонит тебя в дом, не принесет любимый плед и кружку обжигающего чая. Теперь никто. И почему люди по большей своей части такие бездушные, бесчувственные машины, не способные на элементарную искренность? Каждый пытается солгать, сделав тем самым лучше для себя, даже не задумываясь о том, какую боль они могут причинить другим. Люди часто злы и эгоистичны. Делая все для собственной выгоды, по своим желаниям, они порой даже не замечают, как рушат чужие жизни, причиняют боль людям, которых с фальшивой, натянутой улыбкой, называют «самыми близкими». — а ведь именно в те моменты, когда ты остаёшься один, ты и начинаешь понимать, насколько сильно всем плевать на тебя и твою жизнь. Ты чувствуешь, как к глазам подступают слезы, однако сразу же пытаешься успокоить эмоции и взять себя в руки. Слёзы — не выход. Слёзы — проявление слабости. А что, если нет? Что, если слёзы наоборот показывают, что ты способен на искренние эмоции? Что ты — человек? Поймав ладонью ещё несколько капель дождя, ты все-таки входишь в дом и, не найдя в себе сил пойти ко входу, бросаешь насквозь промокшую куртку на стул, стоящий около батареи, после чего буквально падаешь на диван, зарываясь лицом в подушку. Нельзя никому доверять. Никому. Ведь тот, кого ты сегодня считаешь родным человеком, в любой момент может запросто уйти, оставив в твоей спине нож, шрам от которого будет напоминать тебе о том, насколько ты глуп и по-детски наивен. Ты будешь наступать на одни и те же грабли снова и снова, пока все твое тело не покроется многочисленными шрамами, словно кричащими о подлости и лицемерии тех, кого сейчас принято называть людьми. Напоминающими о том, как ты по сути своей слеп и наивен. Но ты продолжаешь игнорировать, словно назло судьбе вновь и вновь повторяя свои ошибки. Словно крича ей: «Хей, это что, всё? Смотри, какой я молодец, всё выдержал. А ты не верила, думала, я не смогу. Ты даже не хотела верить». Слышишь, как телефон слабо вибрирует неподалёку и поднимаешь слегка влажные от слёз глаза, чтобы узнать причину. Ничего важного, просто на завтра обещают такой же угрюмый, нескончаемый дождь. Но тебя это нисколько не удивляет, ведь такая погода идеально описывает всё, что сейчас окружает нас — безликое, безвольное, ведомое общество, насквозь прогнившее изнутри. Его не спасти уже никаким солнцем, в этом сомнений нет. Взгляд останавливается на фоторамке, стоящей на столике. Берёшь её в руки, лёгким движением протирая стекло от едва заметного слоя пыли. На фотографии двое. Счастливая пара, так лучезарно улыбающаяся в кадр. Он держит два стаканчика мороженого, она же крепко обнимает его. По природе можно понять, что фото было сделано летом, в самом начале, когда на немногочисленных деревьях ещё остаются цветочки, трава вовсю зеленеет, а в воздухе порхают разных цветов и видов бабочки. Ты помнишь этот день. Прекрасно помнишь всё, до единой мелочи. Каждую фразу, каждый взгляд, каждую эмоцию. Потому что тогда ты не сомневалась в искренности момента, была уверена, что… Что это любовь. Чистая, надёжная, настоящая, та, про которую пишут в книгах и рассказывают в фильмах. Та, что заставляет тебя чувствовать крылья за спиной, а бабочек в твоём животе отплясывать один танец за другим. Да только нет там никаких чёртовых бабочек. Любовь — это инструмент. Она напрочь лишает воли, словно заставляя думать, что не иметь своего мнения, возможно, будет правильно. Думать, что ты всегда сможешь отказать в какой-то безрассудной просьбе, хотя на самом деле тебе уже никогда не хватит на это смелости, ведь «он любит тебя и желает тебе только лучшего». Любовь — это яд, в нужной пропорции самый смертельный и обезоруживающий. Она вгоняет в зависимость, делает тебя безвольной куклой, наивной, предсказуемой и манипулируемой, разрушает по мелким клеточкам всё, без шанса на восстановление. Ты больше не сможешь быть прежним, лишь только пародией, жалкой копией самого себя, не имея и остатков оригинала. Любовь — это маленькие приятные подарки и цветы, купленные просто так. Любовь — это серьёзные планы, совместные размышления о семье и детях. А в твоём случае, любовь — покрасневшие от слёз глаза, сбитые до крови костяшки на руках, и постоянные мысли о том, зачем признаваться человеку в любви, если потом ты все равно изменишь ему и уйдёшь, оставив с разбитым сердцем, пустыми надеждами и непониманием дальнейшей жизни. Ты не находишь в себе сил для продолжения этих воспоминаний и, хорошо проморгавшись, ставишь рамку на место. Вновь падаешь головой на промокшую от сырых волос подушку. Хватит на сегодня слез. Нужно держать себя в руках. Быть сильной, иначе тебя сожрут, растопчут, у н и ч т о ж а т. Как говорится, убей или будешь убит. А виной всему суровая истина. Реалии, на которые буквально невозможно смотреть без пресловутых «розовых очков». Общество, готовое в секунду загнобить, унизить, смешать с песком, закопать в нём и больше никогда не вспоминать просто потому, что ты не такой, как они. Не такой, как все. Но что же остаётся главной проблемой? Верно. Любовь. Одно слово, которое содержит в себе страх, печаль, радость, воспоминания и тонны боли от осознания ее невзаимности.