Исповедь самоубийцы...

      Мы шли по улочке, фонари освещали сумрачную аллею. Было прохладно, но когда он рядом я этого не замечаю. Мне хорошо рядом с ним. Я хочу быть рядом с ним…

*ранее до происходящих событий*

      Я — Андрей, учусь на первом курсе в архитектурном училище. Безумно люблю рисовать. Живопись является неотьемлемой частью моей жизни. Искусство ходит за мной по пятам всю жизнь. Поэтому я решил связать с ней свою жизнь. Работа в коллективе дается трудно, так как я — социопат, да и люди меня не особо воспринимают. В основном меня все гнобят.       Сегодня у меня отобрали скетчбук. Он для меня — это жизнь! Такая толстая тетрадь в серой обложке, на которой были нарисованы здания, которые я рисовал во время прогулок в нашей местности. Мое сердце рвалось на мелкие кусочки, когда я наблюдал за тем, как частица моей души летает по всей аудитории, как рвутся страницы от каждого столкновения его с полом, как выпадают некоторые рисунки, как падает фотография, которую, слава Есенину, не заметили. Все, на что меня хватило, — это подобрать все оставшееся от него и убежать в туалет, расплакавшись.       Я никак не ожидал, что встречу там своего одногруппника. Мы никогда с ним не ладили, да и вообще практически не пересекались. Он всегда казался каким-то злым, да сам он вообще был панком.       Волосы темные, вечно в кожаной косухе, в ботинках черных и такого же цвета штаны с футболкой. Иногда выглядел, как настоящая свинья. Его все уважали. Думаю, он даже был авторитетом среди нашей группы. Были там, конечно, придурки, которые кстати и порвали мой блокнот, но речь не о них, а именно об этом парне, Мишей его вроде бы звать.       Он помог мне…он услышал мои всхлипы и поинтересовался как я, а я даже ответить не смог. Он расспрашивал меня обо всем, что произошло. Сначала я не хотел ему рассказывать, но в какой-то момент я сдался и все выдал, но кто порвал мое детище я не уточнял. Он с трудом вытянул меня из кабинки и…обнял. Вот что-что, а то, что Миша меня обнимет, я не ожидал. Он всегда был грубым и не показывал, что может вот так. Даже с девчонкой его в таком положении не застать, а тут — я.       Он начал меня обо всем расспрашивать, но в основном сталкивался с полностью непонимающим взглядом, который не может понять, что происходит, почему за него вступаются. Так мы и начали с ним общаться, пока что ничего друг о друге не зная. Но вот я уже возвращаюсь домой.       Дом для меня является местом, куда приходить явно не хочется. Исход всегда один: я избит, если мама пыталась меня защитить, то тоже избита, а отец пьяный лежит в зале на диване под шум включенного телевизора. А не возвратиться я не могу, ибо караться это будет жёстче.       Каждый день я возвращаюсь в этот дом в надежде, что сегодня на моем теле не появятся новые ссадины, синяки, гематомы, но когда я вошел в дом понял — сегодня без этого не обойдется. Отец пьяный сидит на кухне с соседом и бухает. Я ушел в комнату к маме. Это была их общая с отцом комната, но с тех пор, как он начал пить она отказалась спать рядом с ним, поэтому он спит в зале.       Мама являлась для меня самым близким человеком. Я всегда общался с ней, особенно про искусство, так как она является художником. У нас всегда есть темы для разговоров. Все, что нам может помещать, — это пьяный, буянящий отец, который кидается на меня с кулаками и претензиями по типу: "Какой ты, Андрей, хуевый сын". Я привык… для меня это обыденности. Сегодня я получил по лицу. Мама пыталась защитить, но отец просто запер ее в комнате. А я огреб сполна. Спросите за что? За то, что я существую…       Хочу окунуться в сон, погрузиться в приятную обволакивающую тишину, в которой нет никаких проблем и забот, где тихо и спокойно. Я каждый день просыпаюсь, только ради того, чтобы снова уснуть, не чувствовать тяготы внешнего мира, а погрузиться во внутренний.