Одна встреча

Токио. Холодный дождливый день. Парень со светлыми волосами в чёрной, намокшей от беспрерывно льющегося дождя толстовке идёт по переполненой улице большого шумного города. Он идёт медленно, никуда не спеша, однако толпа безликих, одинаково скучных и серых людей несёт его в центр города. Мимо, задев парня пронёсся велосипедист. Вспышка боли, и вот он уже сидит с порванным рукавом, в грязной, тёмно-охровой луже. -Смотри куда прёшь, придурок! Но его уже не слышал тот отчаянно неосторожный велосипедист. Смирившись с этим фактом, он встал, снял рюкзак, проверил не добралась-ли вода до разбитого телефона. Удостоверевшись в его полной сохранности, он отряхнул рваные джинсы, вслед за ними осмотрел свои старые, поношанные и давно уже не белые кеды. Как оказалось, они пострадали меньше всего. Куда теперь идти? Домой? В эту обшарпанную однушку, где никто его не ждёт? Или же пойти в узкий, тёмный переулок где торгуют героином за небольшие деньги? Нет. Он достиг своей точки невозврата. У него нет ни дома, ни денег, ни человека что поддержит его в любой ситуации. Кому нужен обдолбанный сирота, в 17 лет зависимый от наркотиков?! К тому же и нетрадиционной ориентации. Никому. Только не тем целеустремлённым, успешным знакомым. Сам того не замечая, погружённый в свои мысли блондин врезается в высокого, черноволосого парня с пачкой дешёвых сигарет в руках. Какая ирония, ведь пять минут назад тот орал вслед велосипеду, который не следил за дорогой. Не поднимая глаз, он сумел разглядеть лишь ухмылку на бледном лице черноволосого парня. Только придя в холодную, тёмную квартирку он понял, что не может думать не о чём другом, кроме как о чёрных волосах, ухмылке на белом лице и запахе дождя, смешанного с запахом сигаретного дыма...