Трещины

Он стоит у разбитого зеркала и пустым взглядом смотрит на трещины. Пытается что-то понять в паутине острых граней, и не осознавая, наверное, откуда она появилась. Там, на дне темных осколков, отражается убитое бессонницей лицо Билли Бикла. И мыслями он далеко отсюда. Пальцы крепче сжимают края раковины — скользкие от его собственной крови, стекающей в черный зев слива. — Что я делаю не так? — устало спрашивает он у осколков. Тихо усмехаясь, качает головой. Ответа нет или, быть может, на самом деле он не хочет знать. Билли улыбается десяткам своих отражений слегка безумно и безнадежно, будто пытаясь себя в чем-то убедить. Опускает раненую руку под струю воды, смывая кровь, а затем оборачивает ладонь полотенцем и выходит из уборной. В гостиной на диване, укрытый пледом, крепко спит пьяный Марти. Тихо мерцают лампы, разгоняя ночной сумрак. Все выглядит прилично. Глядя на диван, Билли тяжело вздыхает и идет на кухню — заваривать кофе. После, с уже готовым напитком, возвращается в спальню и достает дневник. Раскрыв его, неосторожно оставляет на листах кровавые отпечатки.