Пятнашки

Мир изменился. Он не мог сказать, когда именно. Просто в один не самый прекрасный момент понял, что слышит зачитываемый приговор. Мерзкий, тягучий голос ввинчивался в уши, заставляя до скрежета сжимать зубы, но окружающие никак не реагировали на происходящее. Попытка обсудить это хоть с кем-нибудь не увенчалась успехом. Голос звучал днём и ночью, не прерываясь. Все время. С одной и той же интонацией. Стоило прикрыть глаза, и под тяжёлыми, налившимися свинцовой тяжестью веками, восставал образ: тысячи крыльев, сотни рук и целая книга приговора их цивилизации. Видимо, боги всё же существуют. И человечество достаточно испытывало их терпение. День. Два дня. Неделя. Бесконечный речитатив уже не раздражает, став привычным звуковым сопровождением. Человек вообще ко всему может приспособиться. И происходящее не стало исключением. А потом в толпе спешащих на переход оживленной магистрали он видит её. В мутных глазах понимание. В мутных глазах осознание и смирение. Темные круги под глазами, как опознавательные метки. Небо над их головами вспыхивает огнем, но никто не поднимает голову, чтобы в полной мере вкусить весь ужас происходящего. Приговор зачитан и приведен в исполнение.