Недостойная

Смотря на горизонт, окрашенный багровым заходящим солнцем, Астрид очень хотелось быть стаей птиц, пролетающих над её макушкой. Такой же свободной, легкой, способной отправиться куда угодно. Способной сбежать от привычек, от скучной размеренной жизни, о которой она так давно мечтала, но которая теперь вызывала лишь отчуждение. Сбежать от собственных чувств, которые она годами пыталась похоронить под тонной многолетней выдержки, сдержанности и холодности. Она так долго сдерживала свои эмоции и чувства под маской покорности и спокойствия, что сама не поняла, что всем этим испортила абсолютно все. А самое главное - не поддалась чувствам к нему, тому, кого тихо любила тайной и даже запретной любовью. Не позволила чувствам заглушить настойчивым глас рассудка. А когда смогла решиться позволить чувствам взять вверх, то было уже поздно. Эрен был мертв, его больше не было в этом мире. Какой теперь толк от её любви, если она не дала её ему намного раньше? Астрид даже не замечает, как колени подкашиваются, и она падает на мокрую траву, пачкая юбку. Она не замечает, но чувствует, как прижившаяся годами маска спокойствия буквально сползает с её лица, сменяясь на гримасу боли и гнева. Она прикусывает губы с такой силой, что чувствует привкус железа во рту. Она знает что на несколько километров нет ни одной живой души. Она знает, что если она прямо сейчас закричит во весь голос, то никто ничего не узнает. И Астрид кричит. До боли и хрипа.