Однако красивые волосы у убийцы.

***

Его черные глаза, всегда чем-то обеспокоены и бегают туда-сюда. Чем то задевая, он проникал в мысли и засиживался там надолго. Просто, взглядом.

Наружность была из тех, что поражала мгновенно. В таких влюблялись девушки, которых он не знал.

Взгляд научился читать эту легкую напористость, среди красных прядей на его волосах. Научился читать по сомкнутым губам, они были искусаны в кровь.

       Я просто умею читать людей, просто засиживаясь в парке до самого вечера, я разглядывал их. Манеру походки, поднятый подбородок и тихое цыканье, среди ажурного забора. Я был наблюдателем, что зарисовывал портрет в нескольких строчках. Таким же был и он, но не для того чтобы понять психологию людей, а найти жертву. И чем то он привлекал, просто сидя на соседней лавочке, смотря через пряди волос, что падали чуть ли не до кончика носа. Даже не сдувая их, не раздвигая руками, он всё прекрасно видел. Так мир научил, чувствовать через закрытые глаза. Шмыгая носом он исчезает в городском тумане, сквозь толпу суетливых людей, а я по глупости иду следом. Подрагивая плечами он проходит под бетонной аркой и резко сворачивает в сторону жилых домов, где в переулках и встретится со мной.       Пиная камушки и идя по переулку, он меня даже не замечает. Хотя через время я вижу, что этот персонаж стоит ко мне передом, снова хмыкает и ничего не произносит, а я сразу похолодел, чувствуя на себе взгляд, который так просто не увидишь. Он подходит ко мне и берет за подбородок, другой рукой поджигая сигарету и затягиваясь едким дымом. Выдыхает дым и наконец убирает челку. Среди прядей, черные глаза, которые я увидел впервые, как только узнал, что он тоже посещает этот парк. Молчит и берет меня за запястье, я собираю собой углы домов, следя за красными локонами, что развиваются средь черных. Взгляд падает на руку, которой он меня держал, невольно перечитывая все шрамы от окурков я запинаюсь и мы останавливаемся. Здесь более сыро, да и чувство, будто-то никто здесь не ходит. Мерзкие подтеки на стенах, может и кровь, а может и просто, что-то странное мерзкое. Рука меня отпускает, а он выкидывает бычок, в огромную кучу таких же. Капюшон его толстовки слетает при порыве ветра, что гулял меж улочек. А глаза цепляются за шикарные волосы, крашенные прядями в красный.       Я жмурюсь от резкого удара в живот, и никакой агрессии. Бил, но с наивной улыбкой, я чувствую как он переворачивает моё тело на спину, садясь над мной и смотря прямо в глаза. Его рука проводит по щеке и так приятно до дрожжи, не понимая почему, я поднимаю свою руку и пальцами прохожу меж волосинок. Такие мягкие, такие красивые, но тускнеют в потемневших глазах. Замечаю растерянный взгляд, словно он пожалел об этом. Моя рука падает на холодный и мокрый асфальт, а парень ложиться на неё и ластиться волосами, я чувствую это моментами, но боль опережает это чувство и я немного хватаюсь за волосы, продолжая их перебирать. Он вправду пожалел о том, что сделал, или его убийства очень странные по натуре и это всегда так. Мое дыхание уже не слышно, парня рядом дергает и он пытается что-то сделать, всё безуспешно.       Даже врачи мне не помогут, я не выживу. Даже если скорая будет здесь через минуту. Я знал за кем иду, знал что если мне попадет несколько ударов, то я скончаюсь. Синдром хрустального мальчика. Последний момент жизни, я смотрю на свою руку, на которой лежала чужая голова, с такими приятными волосами.

"Знаешь почему чёрный с красным?

"Чёрная душа запятнанная каплями крови"

"...Разве вы сто раз не провожали людей на тот свет с величайшим равнодушием?..На этот раз, нет..."