Эпистолы Пуэллы

Я ненавижу жизнь. Иногда абсолютно. Иногда не так чтобы очень. Иногда по чуть-чуть. В общем достаточно, чтобы почуять, Что есть в ней какой-то подвох, Гнильный запах, гроб-горб и сутулость С завыванием отбитых почек. Я пыталась покончить с собой. Душилась Духами, проводом, галстуком. Не то что бы помогло. Оставались газ и окно. Но, наверно, я все перепутала. Открыла сперва одно. Смутилась. Открыла другое. Не хватало ещё, чтоб застукали За попыткой самоуничтожения, Самоуничижения, Самоудовлетворения. Удавка — полёт творения. Удавка плетёт творения. Я не мыслю жизнь без удавки. С удовольствием лезу в хомут. Бесконечный процесс, как у Кафки, В ожидании, когда же убьют. В ожидании, когда же убьюсь. В ожидании, когда же... В ожидании... Да, они здесь, голоса в моей голове — Постоянно твердят: сдохни, спрыгни, Сверни себе шею веревкой, Утони в полынье. Их язык горче полыни И слаще мёда. Из язык возбуждает, манит и чарует, Обвивая мой мозг паутиной, Заточает в желанную сбрую, Гонит, гонит, дыша страстно в спину. Гонит, гонит, гонит, гонит До крика, схожего с криком новорождённого, Гонит до изнеможения. Увядание — прекрасный антоним Опиуму Возрождения. Не отдать не приобретённого. Ненавижу я жизнь за то, что ее не живу. Иногда абсолютно. Иногда не так чтобы очень. Иногда по чуть-чуть. На неё плевала, плюю И ещё многократно плюну, Точно при порче. Я сама ее порчу. Я пыталась покончить с собой. И наверно, ещё попытаюсь. Только бы не нарваться на жалость!.. Жизнь — бой. А Смерть — тоже бой. Бой на бой, боль на боль, и убой на убой Умножаю. Только б не жалость!.. Не она б, я давно б лежала. В гробу лежала б. Так, гони меня, голос, гони, Чтоб я растеряла все чувства. Умирать — это тоже искусство. И к нему у меня талант. Кричу: «Пли!», Раз за разом, пока не открою конфорку с газом. 11-15 апреля 2021