Часть 1
22 марта 2021 г., 21:55
Бесов моих шестеро, а я средь них седьмой.
Один из них пиликает на скрипке,
Покрытой серебром, да с порванной струной.
Второй считает все мои ошибки.
Третий - тот ещё алкаш, о боже мой, какой позор,
Он пьёт безостановочно вторые сутки.
И каждый день, как на подбор
Рассказывает свои тупые шутки.
Четвёртый - ох, он жадина, стратег.
Его мне провести уж не удасться.
Коль обманул он сотни тех,
Злых языков, кто до меня хотел добраться.
Пятый - спит уж целую неделю,
Он не вставал пока, ему все лень.
Я б лодырем назвал эту тефтелю,
Которая на улицу не хочет третий день.
Шестой - писатель безнадёжный.
Он б голову поднял хоть от стола.
И пишет всё роман свой неотложный.
Меня бы муза так брала.
А я седьмой - мурашки вовсю бегают по коже.
В себе пытался разобраться я полдня.
Кто я? А бесы кто? Ведь столь разны и непохожи.
И все они
внутри меня.
