Часть 1
23 марта 2021 г., 16:00
Мне нравится то, насколько я болен.
Насколько никчёмный мой малый мирок.
Насколько плевали в него с колоколен.
Насколько высок для меня потолок.
Насколько мне хочется плакать от боли,
В пылу перепутий пустынных дорог.
Смывая следы запёкшейся крови,
По шрамам и ранам, напомнившим долг
И шрамы сошлись, грубоватою картой,
Что верно покажет куда мне идти.
Начало пути - лишь шаг. Один. Малый.
А дальше пойду... И как ни крути...
Дойду. Доползу. Убитый... Усталый.
В пустыне. Без всякой еды и воды.
Ночами подсветит маяк запоздалый,
Маяк вне пустыни мирской маеты.
.
.
Мне нравится то, насколько я болен.
Люблю я и то, как я заболел.
И каждый мой шрам, и тот что под кожей.
И каждую ранку, на вычурном мне.
Люблю. Понимая, что я лишь прохожий.
И строки мои поугаснут в толпе,
Но я полюбил. Себя... И быть может,
Когда-то отвечу пустыне своей.
