Полёт

***

      Мирена никогда не думала, что можно перескакивать через три ступеньки за раз. Толкнуться — прыгнуть, толкнуться — схватиться за перила — пролететь площадку. Двадцать пятый этаж, почти победа. Кровь из-под отслоившейся кривой повязки капает на пол, помечая путь беглянки, как хлебные крошки тропку в "Гензель и Гретель". Сердце выскакивает из груди в такт грохоту железных ступенек под ногами. Снизу — дикие вопли, скрип резиновых сапог и автоматная очередь, братья Гримм отдыхают. Сверху — наглый луч предзакатного солнца слепит сквозь стекло воспалённые глаза, отвыкшие от света.       Девушка пригибается, срывает со щитка огнетушитель — и с разбега выносит дверь на крышу. Стеклянное крошево игриво переливается в волосах, хрустит под ногами, впивается в кожу. Конечно, на крыше её ждут. Два агента  вальяжно направляются к блондинке. Мирена гадко ухмыляется закату: теперь надежда лишь на чудо или на чудовище. Если всё, что ей пытались внушить за эту неделю — мистический бред, как девушка полагала изначально, то она лишь сама загнала себя в ловушку. Но, как они говорили, игра началась — делай свой ход или медленно подыхай в серебрянной клетке исследовательского центра.       Мирена хрипло смеётся — наверное, это истерика после ада в сумасшедшем доме, гордо именующем себя службой государственной безопасности.       С лестницы торопливо вываливается подмога для поимки особо опасного для общества элемента — хрупкой, едва дышащей девчонки, измазанной в собственной крови, ещё на прошлой неделе — невинной студентки исторического факультета, случайно встретившей таинственного незнакомца.       Влад Дракула. Все унизительные издевательства, допросы, угрозы, которые терпела Мирена в застенках служб, касались этой одиозной личности, упокоенной более пятисот лет назад. Девушка усмехнулась: мертвецы не поднимаются из земли. Раз это нужно доказывать даже в 21 веке, то вот он — её шанс спасти сотни женщин, похожих на жену Колосажателя, от расправ в подвале органов безопасности. Историк заставит науку восторжествовать над гнилыми преданиями.       Мирена отступает ближе к середине крыши. Ей не страшно — эмоции выгорели во время безумной погони. Она уворачивается от подоспевшей парочки в черных костюмах, собирает последние силы в уплывающем сознании и напоследок наполняет изможденные легкие воздухом. Последний лучик солнца безразлично скользит по её льдисто-голубым глазам.       Сзади раздаётся выстрел. Хуже не будет. Мирена срывается с места, сбивая преследователей с ног, пружинисто толкается, и, будто в замедленной съемке, перелетает ограждение. На миг кажется, что девушка повисает в вакууме, мир сжимается до ударов сердца, звуки исчезают. 'Ну вот и всё. Ты справилась,' — ещё успевает подумать Мирена, камнем падая с крыши — и мир взрывается тысячами летучих мышей.       Мирена с трудом разлепляет веки. Воздух пропитан спиртом и хлоркой. Над ухом противно пищат приборы. Неужели недельный кошмар — просто видение? Может, её просто накачали наркотиками в том странном клубе, куда её потащила соседка и она очнулась в вытрезвителе? Мирена с трудом садится, превозмогая резкую боль. Боль. Бинты. Ссадины на руках. Мирена цепенеет.       — Добрый вечер, миледи! Зачем нам различать эту жизнь и прошедшую, если мы встретились вновь?