Фатальный заказ

Ночь. В это время суток жизнь кипит почти так же, как днём. Миллионы людей в этот отрезок суток работают в ночную смену, кто-то гуляет с шумной компанией или второй половинкой, а кто-то проводит ночи напролёт бесцельно перемещаясь по просторам интернета. Таких людей в довольно узких кругах зовут «сычами». друзей, асоциальность, часто апатичное отношение к жизни и сотни часов, проведённых в интернете, характеризуют эту группу людей. Сергей тоже был «сычом». Уже в который раз он в 2 часа ночи сидит, вперив взгляд в монитор своего старенького ноута марки Asus. Несмотря на то, что парню нужно было завтра рано вставать на учебу в университет, ложится спать он не торопился. Он с периодичностью где-то в полчаса говорил сам себе: -Ну вот сейчас, ещё пять минут, и я ложусь спать. Правда, он не разу так и не лёг через пять минут. Его ночные бдения, как правило, заканчивались только к 4 часам утра, когда он обессилено падал на кровать, а то и засыпал прямо перед монитором. Это повторялось из раза в раз, из ночи в ночь. Сергей понимал, что так не должно продолжаться, но то ли он сам не хотел ничего менять, то ли ждал что вот вот все изменится само по себе, то ли ему было просто лень что-то менять. Сегодня всё было как обычно - парень в полусонном состоянии восседал перед монитором и вальяжно почитывал пасту на «Дваче». Он уже был готов уснуть, как вдруг из объятий Морфея его вырвало громкое урчание пустого желудка. Под аккомпанемент своего же недовольного бурчания Сергей отправился на кухню. В холодильнике парень не нашёл ничего кроме мыши, повесившейся на собственном хвосте, и полупустой пачки кетчупа. -Чёрт, - выругался парень - нужно было сегодня хоть дошик купить, а то так и до голодной смерти недалеко. Сергей открыл кошелёк и посмотрел, сколько у него осталось денег. -Мда, всего 300₽. Негусто. - заключил парень. - Хотя... на недорогую пиццу должно хватить. Сергей вернулся в свою комнату, сел за ноутбук и стал гуглить службы доставки своего города. Среди самых разных предложений парень нашёл одно, которое было максимально не похоже на правду. Звучало она так: «Служба доставки еды «Полуночный экспресс». Доставим к вам домой целый мир изысканных и вкусных блюд в кратчайшие сроки. При ночном заказе - скидка 50%». В меню этой службы Сергей обнаружил длинный список самых разных блюд, от пицц и роллов до стейков и домашних запеканок. Ценники правда были тоже весьма внушительными, и ночная скидка едва ли могла их компенсировать. Парень остановил свой выбор на пицце пепперони - ее стоимость в данной службе составляла 250₽ с учётом скидки. Оформив заказ, Сергей отошёл от компьютера и воткнул в уши наушники, усевшись при этом на подоконник. За окном лил сильный дождь, по окну одна за другой бежали капли, а парень следил за одной из них под игравшие в его ушах мотивы. Внезапно он понял что не помнит этот трек. В телефоне он назывался Rain. -Как иронично. - заметил сам для себя парень. Он вспомнил этот трек. Сергей нашёл его на странице какого-то ноунейма в альбоме с красивой обложкой и названием “My inspiration”. Тогда парень просто из интереса выбрал первую попавшуюся аудиозапись из того альбома и добавил ее к себе в плейлист. С выбором Сергей не прогадал - трек правда был неплохим и в сочетании с дождливой погодой создавал соответствующую атмосферу. Парень внезапно для себя сделал интересное сравнение: как он заострил внимание на одной единственной капле, бегущей по его окну среди тысяч других капель, так же он заострил внимание на одной из многочисленных аудиозаписей и добавил ее к себе в плейлист. Сергей усмехнулся этому неожиданному для себя сравнению. Наверное все «сычи» - спящие романтики, или драматурги, или как там это называют. Парень не знал, да и не было это ему интересно. Он продолжил следить за своей каплей. Она виляла, сталкивалась с другими каплями, замедлялась и ускорялась, пока наконец не дошла до нижнего края окна и не исчезла. Вместе с ней исчезла музыка и раздался звонок в дверь. Сергея порядком напугала такая одновременность этих событий. Он встал и, взяв деньги со стола, поплёлся в прихожую. Оказавшись возле двери, парень спросил: -Кто там? -Доставка! Вы заказывали пиццу пепперони? -Да, я. Сейчас открою дверь. Сергей стал поворачивать ключ в замке. Один оборот. Два оборота. На половине третьего, последнего оборота, парень замер - что-то в самой глубине сознания просто кричало ему не открывать эту дверь. Но этот крик почти моментально утонул в громогласном раскате урчания голодного желудка. Сергей повернул ключ третий раз... Сразу после этого дверь настежь распахнулась и через неё в квартиру ворвалась тьма. Она была физической, осязаемой и холодной, словно вода. Она волнами накатывала внутрь, сбивая с ног парня и затягивая его в себя. Сергей кричал, барахтался, захлебывался и жадно хватал воздух ртом, но силы покинули его. Темнота стала заполнять его глаза, а сами они стали потихоньку закрываться... Этим же утром соседка баба Люда вышла вынести мусор и увидела открытую дверь квартиры Сергея. Войдя внутрь она нашла его, лежащего на полу в прихожей и вызвала полицию. Судмедэкспертиза показала, что он умер от сердечного приступа - во всем обвинили его сидячий образ жизни. Но кое-что полиция и врачи замолчали... А именно то, что рядом с телом парня лежала коробка с остывшей пиццей пепперони. На коробке лежали 50 рублей и рекламная брошюра службы доставки еды «Полуночный экспресс». Откуда я знаю всё это в таких подробностях? Всё просто. Я курьер. Когда пробивает последний час человека, он так или иначе делает заказ. Неважно что он заказывал, будь то еда, какая-нибудь безделушка с AliExpress, или что-то подобное. Его заказ приходит, но вместе с ним я доставляю этому человеку его смерть. Нет, я вовсе не злодей, не маньяк и не убийца. Я всего навсего курьер. Я всего навсего делаю свою работу...