По ту сторону

      Я, смею так думать, умираю. Окончательно и бесповоротно. Как думаешь, что после смерти идёт?       А кто его знает. У мертвецов я не спрашивал, а у живых бесполезно: никто все равно не ответит, так как боятся думать об этом.       Но почему? Им разве не интересно?       Интересно. Но страшно. Ведь смерть, как известно — конечная точка и после неё нет ничего.       Откуда ты знаешь? Никто ведь не знает наверняка. А может быть там, за чертой, следует новая жизнь.       Может и следует. Никто ведь не знает. А ты? Хотелось бы верить в подобное?       Хотелось бы.       Ну, значит так и есть.       Почему?       Ну, так, это же ты решил. Поэтому пусть так и будет.       Во-первых, я не решал, а просто предположил. А в-третьих, с чего ты решил, что слова мои — константа?       А во-вторых?       Что во-вторых?       Ну, ты пропустил «во-вторых». Второй пункт. Что это?       А это, мой дорогой, то, что я умираю. И по симу я могу позволить себе некоторые неточности.       Ты как ребёнок.       Сам ты ребёнок. … Умираешь? Умираю. Ну ладно. И это все что ты хотел узнать? Нет. Ты не боишься умирать? Боюсь. Тогда не умирай. Я не могу. Когда нибудь я все равно умру, какая тогда разница? Подольше проживёшь. Нет. Проблема в том, что не хочу я. Не могу. Я понимаю. Я тоже… Что? Понятно, говорю, ты хочешь умереть. А ты? Возможно и хочу. Кто знает. А может и умру. Потом.