Помирать - так с музыкой!

— Ты можешь замолкнуть хоть на минуту? — Неа. А зачем? — Правда, зачем? — состроив страдальческую мину, осведомился у потолка Драко Малфой и тут же, развернувшись к лежащему парню, рявкнул. — Сделай милость — заткнись уже! — Молчу, молчу, не то по шее получу и подвиг свой не совершу! — пьяно пропел брюнет, более известный как Гарри-пьяная-рожа-Поттер. — Слушай, а я не просто певец, я, блин, поэт! — Ты не поэт, Поттер, тебя обманули. Ты — идиот! — устало констатировал блондин, сидя на стуле и покачивая ногой. — Только твои гриффиндорские мозги могла посетить мысль заявиться пьяным ночью к Темному Лорду, чтобы высказать ему свои претензии. А больше ты ни о чем не хотел с ним поговорить, нет? А то он бы с радостью послушал! Лорд, наверное, до сих пор думает, убить тебя или использовать в качестве придворного шута — я еще ни разу не видел, чтобы Темный Лорд так ржал! — А «до сих пор» — это сколько? — покрутив головой, рискнул поинтересоваться все еще пьяный парень. — Часа четыре — проговорил по слогам, как душевнобольному, Малфой. — Понятно. И не надо так орать!.. Башка раскалывается. — Это она от твоего ора раскалывается, а не от меня. Еще бы, три часа песни горланить, не переставая — это что-то с чем-то! И каков репертуар, каков репертуар, а! — И чем же тебя не устраивает мой реп…ер…туар? — последнее слово Поттер, начавший уже было по привычке огрызаться на Хорька, произнес по слогам. Ибо его память медленно, но верно приходила в себя после вынужденной отключки и, словно в отместку за это, с садистским смаком начала проматывать умопомрачительные кадры последних пяти часов, являя горе-алкоголику весь кошмар ситуации. Началось все с того, что Поттер решил напиться! Да-да, вы не ослышались — напиться. С горя. С большого. Он сломал ноготь. Шутка. Хотя ноготь он тоже сломал — в процессе наполнения желудка алкоголем. На самом деле все оказалось намного прозаичнее — Северус Снейп, гад такой ползучий — видимо отрабатывает название своего факультета — оказался его отцом. Не, нормально? Ладно, Снейп. Темный Лорд Волан-де-Морт, или как там его по батюшке, на самом деле не такой, каким хочет казаться. Точнее, совсем не такой. Это его добрый Альбус Дамблдор очернил. А Пожиратели, вообще, оказывается, хорошие, честные и добропорядочные граждане своей страны. Они переводят через дорогу старушек и выращивают цветочки, а маски и плащи — это так, рожи свои с костюмчиками не замарать. Узнал он обо всем этом до банальности просто — откопав в останках родительского дома дневник, Поттер, недолго думая, его прочитал. Последовавшие за этим сопли, вопли и многочисленные литры алкоголя, честно стыренные у близнецов Уизли, мы опустим. И перейдем сразу к тому моменту, когда мозг нашего Героя перестал различать реальность и миф, ибо в это самое мгновение Поттера посетило жгучее желание предъявить кому бы то ни было свои претензии. И этим кем-нибудь был выбран Его Темнейшество, за неимением в зоне доступа Светлейшего директора. Что Поттер с чистой душой и сделал. Представьте себе выражение лица Темного Лорда, когда на собрание Пожирателей Смерти ввалился в стельку пьяный Герой. Представили? А теперь представьте его не поддающуюся описанию физиономию, когда он услышал: — Какой козел здесь такой порог сделал? — навернувшись с высокой ступеньки, рявкнул Поттер. Кое-как поднявшись на ноги, он сделал шаг… — Чтоб этому архитектору ночью Волан-де-Морт со своим гаремом приснился!!! — не увидел вторую ступеньку Гарри. — Поттер? — из «черного» ряда Пожирателей показалась белобрысая голова. — О, Хоречек, — нежно пропел парень, с трудом вставая на четвереньки. — А ты тут какими судьбами? — То же хотел спросить у тебя, — пробормотал Малфой, косясь на отца. Малфой-старший в свою очередь нервно скосил глаза на сидящего на троне мужчину. Тот, казалось, выпал из реальности — настолько у него было офигевшеее лицо. — О, Волдик, здорово! — в это время радостно озвучил Поттер, проследив за окосевшими взглядами шокированных неслыханной наглостью верных слуг Темного Лорда. — Как здоровьице? Корона не давит? — Поттер, ты пьян?! — не спросил, констатировал Том, удивленно вскидывая несуществующую бровь. — Снейп, твоих рук дело? — Нет, мой Лорд. Исключительно самого мистера Поттера, — с усмешкой ответил черноволосый мужчина, стоящий возле трона. — Вы же сами сказали, что ему еще рано рассказывать что-либо. — М-да... Весело, однако, у вас в школе, — почесав подбородок, задумчиво проговорил Лорд, посматривая на покачивающегося парня в центре зала. А в это время Поттер решал для себя непосильную задачу — кому высказать свое возмущение в первую очередь — Снейпу или Волан-де-Морту? И к тому, и к другому претензий накопилась просто уйма. Наконец, он решил начать с ближайшего родича, то есть с новоявленного папаши. И начал очень просто и задушевно. — Снейп, какая же ты, все-таки, сволочь! — со всем чувством продекламировал Поттер. Не ожидавший такого комплимента, Северус поперхнулся. А Том Реддл от души заржал. — Сев, а он мне начинает нравиться. Наверное, я все-таки дам вам с Малфоем мое благословение… — Реддл, а ты чего ржешь? — обиженно проворчал Гарри Поттер. — Ты, зараза, еще похлеще моего папаши будешь… Чтоб тебе ночью Драко Малфой в девичьем пеньюаре приснился! — Это еще большой вопрос, — губы Темного Лорда растянулись в гаденькой улыбке. — Кто, кому и в чем будет сниться… * * * — Вот такие наши дела, Поттер, — закончив свой увлекательнейший рассказ, Драко Малфой уставился на Гарри в ожидании реакции. Она, то есть реакция, не заставила себя ждать. — А? — Поттер, умоляю, скажи, что ты меня слушал, — простонал блондин, хватаясь за голову. — Нууу, как тебе сказать… — Понятно. Не слушал, — проворчал парень, поднимаясь с кресла. — В общем, гриф ты мой неощипанный, повторять я тебе весь текст не буду. Поэтому в двух словах — у нас завтра свадьба. Ты рад? — Я просто счастлив, — потерев лоб, проворчал Гарри Поттер, припоминания вещания Темного Лорда про какую-то там свадьбу, но пьяные мозги не соизволили это зафиксировать.– И по какому поводу торжество? — Ты меня чем слушал? У НАС ЗАВТРА СВАДЬБА! — Про свадьбу я понял. А вот с чего ты решил, что я за тебя выйду? — У моего крестного с моим отцом магический контракт на замужество их детей, то есть нас. Так что, муженек, здесь без вариантов, — на лице блондина заиграла язвительная улыбка. — Тем более, ты снизу… — Не лыбься, образина ты моя гиппогрифская, — брюнет хитро улыбнулся. — Мы еще обсудим местоположения наших тел в постели. Можешь начинать репетировать, солнце мое заходящее. И не забывай, дорогой мой, гриффиндорцев с голыми руками не возьмешь! Как там, в песне… «Врагу не сдается наш гордый «Варяг»…».