Fumus et sanguine

Во рту скапливается вязкая слюна с металлическим привкусом крови. Приходится сплюнуть на асфальт, потому что к горлу подступает тошнота. Гребаные приезжие. Он почти на сто процентов уверен. Местные такой херней не занимаются. Разбитый нос отдает где-то внутри черепа пульсирующей болью, содранные об асфальт от падения локти саднит. Он снова аккуратно прикасается подушечками пальцев к переносице и морщится. У него вместо лица теперь один сплошной комок боли. Пора бы прекращать его лапать, руки точно не отличаются чистотой после валяния на земле. Обидно было за лицо, за сраный кофе, который он купил буквально десять минут назад. А еще больше — за то, что все это из-за этой полоумной. А он всегда говорил, что от нее будут одни проблемы. Кто бы мог подумать. Он закатывает глаза перед самим собой, щурясь от медленно катящегося к заходу солнца, и ныряет в узкую улочку. Пара метров вперед, еще один поворот — и он оказывается на тупиковой смотровой площадке. Город здесь редко ныряет вниз, открывая взгляду красивую панораму, заканчивающуюся морским горизонтом. Ему нравится здесь зависать по вечерам. Приходится еще раз сплюнуть слюну, прежде чем он с размаху прислоняется спиной к перилам, снова кривится в болезненной гримасе — кажется, спина тоже пострадала. Засохшая кровь на лице неприятно тянет, трескается, частицами оседает на губах кирпичной пылью, приходится облизаться. Рука сама скользит в задний карман за пачкой сигарет. Ну конечно же. Он тихо ругается под нос, ища в помятой коробке уцелевшую сигарету. На счастье нервам она находится. И даже не одна. В тишине, прерываемой отдаленными звуками города, едва слышно чиркает зажигалка. Легкие наполняет терпкий колючий дым, и он удовлетворенно вздыхает, прикрывая глаза и устраивая локоть на перилах. Тонкая сизая струйка устремляется в небо, растворяясь где-то на грани видимости: он специально запрокидывает голову, провожая дым глазами. Вместе с ним, кажется, из головы улетучиваются все мысли. И про сумасшедшую девчонку, и про чокнутых туристов, и про разбитый нос… Слишком глубокая затяжка заставляет закашляться. Нет, все же, разбитый нос сам напоминает про себя очередной волной неприятной боли. Хоть от дыма кружится голова, желание приложить к лицу что-нибудь холодное никуда не пропадает. Солнце медленно опускается все ниже к кромке воды, окрашивая ее пламенем и красиво подсвечивая силуэт стоящего у перил, приятно греет затылок и спину. Он расслабленно щурится и поводит плечами. С фильтра облетает последний пепел, и он щелчком отправляется в полет куда-то вниз. Нужно все-таки позаботиться о лице. И надеяться, что это все-таки не перелом. Так же бесшумно, как и появился на площадке, он исчезает в темном провале переулка, сунув руки в карманы и уверенно шагая по обратному пути. Этот день был очень долгим.