Вступление.
18 января 2014 г. в 16:32
Все краски в моих воспоминаниях намного ярче, чем были они на самом деле. Воспоминания, что приходят ко мне теперь, в темноте, я вижу глазами детства, свежим взором ребёнка. Эти сцены так далеки от меня, боль того времени их покинула. И они разворачиваются передо мною, словно картины чужой жизни.
Словно это случилось не со мной, не с той хрупкой оболочкой плоти и кости, в котором когда-то обитала эта память.
Поздние воспоминания - иные: они проносятся горячим ветром и игрой теней на темной стене, как приходит все, увиденное в огне.
Самая первая из этих картин видится мне словно за танцем огня. Это не моя память, но позднее вы поймёте, как и откуда мне известно.
В целом, одиночество мне редко мешает или как-то напрягает, скорее, наоборот, мне лучше его ощущать.
Единственный, относительно существенный минус в одиночестве и моём восприятии его - это помеха моей социальной адаптации. Хотя на данный момент это и не так уж и важно.
В каждой душе есть Врата, которые позволяют людям зайти через них, почувствовать, что у них внутри, и понять насколько глубоко можно войти.
Боль бессмертна. А ничтожество и смерть - уже не порок.