Здесь климат иной

Представьте себе...Вокруг только ослепляюще-белый,напоминающий старый деревенский свитер, снег. Он везде. Абсолютно. Ты чувствуешь,как он тает за шиворотом, как колет под манжетами походной куртки запястья, как он поглощает спасительный кислород,оставляя в надышанном углублении углекислый газ, медленно убивающий работу мозга. Ты не знаешь, сколько здесь лежишь. Ритм сердца сбивается в зависимости от мыслей.Сначала они вертелись неудержимым, еле уловимым вихрем, подобно лавине хибинского снега,захватившей группу туристов и погребшей и тебя в том числе под непробиваемым ослабшими руками слоем льда, еще не более получаса назад казавшимся таким дружелюбным под потоком мартовского солнца, сейчас же улеглись, уступая медленно,но верно всю голову одному вопросу:Успеют? Очень странно осознавать, что все это может кончится вот так, прямо здесь. Ты понимаешь, что смерть может пробраться сквозь ледяной настил быстрее щупов и лопат одногруппников. Что впивающийся в бок застёжкой ремня биппер может разрядиться. Ты ловишь себя на мысли,что умрешь в позе, в которой родился- колени притянуты к склонившейся голове. Лыжи слетели в вихре, лавинную ленту не видно...Ее могло вообще вырвать из пряжки. Как ни странно, под снегом не холодно. Даже наоборот. Сохраняющееся тепло клонит в сон. Но спать нельзя. Потому что несмотря на усталость головой понимаешь- если уснёшь, то больше не проснешься. У тебя медленно затекают ноги, сдавленные ложными брюками. Пытаешься дышать правильно, как учили на тренировке, максимально экономя дефицитный кислород. А звуков снег не проводит, поглощая их многочисленными порами. И ты лежишь в оглушительной тишине, в давящей пустоте, в беспомощном ожидании желанного стука лопаты о наст...