Крик моей души

— Что вы чувствуете во время или после панических атак? — Ничего, — коротко ответила брюнетка. — Ничего? Совершенно? — женщина удивлённо посмотрела, оторвав взгляд от своего блокнота. — Совершенно ни-че-го, — спокойно ответила девушка, продолжая сверлить взглядом стену.

Прошлой ночью…

— Солнце, не молчи. Ты меня слышишь? — раздался приглушенный голос из трубки телефона. — Я не... Я не могу… — сквозь слёзы еле произнесла брюнетка. — Ты можешь. Где ты сейчас? — На. На улице… — задыхаясь ответила девушка. — Говори всё, что видишь. Только не молчи, я тебя слушаю, — доносился голос подруги из лежавшего на коленях телефона. — Я ничего не вижу… Вокруг… Вокруг темнота. Я ничего не вижу! — голос девушки срывался на испуганный крик.       Темнота пугала. Щёки обжигал ночной мороз и солёные слёзы. Каждый удар сердца эхом отдавался в голове. — Солнце, дыши. Глубокий вдох и выдох. — Я не могу… Мне больно. Боже, почему так больно?! — завывая от адской боли, девушка сжала в руке снег. — Дыши. Протри глаза и посмотри, что вокруг. — Вокруг только снег и голые дер... кровь… — Чья кровь? — Моя! Это моя кровь… — руки, как и голос, дрожали, ноги сводило судорогой.       Кровь медленно текла по губам и капала на снег, мгновенно окрашивая его в рубиновый цвет. От увиденного к горлу подступил ком, дыхание перехватило. Воздуха катастрофически мало, даже несмотря на частые глубокие вдохи. Грудную клетку давит. Сердце будто разрывает. Уже не понятно чувствуют ли щёки касания холодных подушечек пальцев. Внутри лишь боль и ни капли тепла. Вся кровь будто резко ударила в голову и стремительно вытекает из носа по искусанным губам и подбородку. Глаза щиплет от слёз и жгучего потока ночного ветра. — Это из-за давления, это нормально, не бойся. — Не могу... не могу… не могу… — будто в бреду повторяла брюнетка, не прекращая плакать. — Он тебе что-то написал? — спросила девушка, обеспокоенная состоянием подруги.       Девушка лишь мотнула головой с тихим «У-у», будто подруга это увидит. Все эти слёзы, вся эта боль лишь из-за ошибки, из-за глупости и поспешного решения страдающей. — А знаешь, — усмехнулась девушка, вытирая кровь рукавом кофты, в которой она выбежала на улицу, — Он так забавно написал «Сама написала, сама поистерила. Всё сама, какая молодец» — процитировала она.       В глубине души брюнетка винит себя, ведь всё произошло из-за её сообщения, из-за её глупости. — Мне так за это стыдно. Ты просто не представляешь, как мне стыдно. Это ведь всё из-за меня. Если бы я тогда ему не написала, ничего бы не было. Всё было бы хорошо, понимаешь? — вновь срываясь на плачущий крик.       Голос окончательно сорван. Вместо невнятных раздельных слов, слышался лишь отчаянный хрип боли и ненависти к себе. Из-за одного сообщения разрушилось всё, словно карточный домик. Огонёк надежды на исправление есть, но он медленно гаснет, что не скажешь о боли, которая будто лава льётся внутри, превращая в камень сердце и лёгкие. От этого дико ломит в груди, не давая сделать глубокий вздох и ощутить воздух в лёгких, и просто почувствовать себя живой (?).       Больно ли? Очень. Стыдно ли за всё? Несомненно. Хочется ли вернуть всё и не допускать этой страшной ошибки? Безусловно. Но время неумолимо идёт вперёд, не давая ни единого шанса на остановку и исправление былых ошибок.