дни

Те же окна, те же стены. Отвратные пожелтевшие обои, грязная плитка на полу, давно не стиранные занавески, помнящие времена, когда всё еще было в порядке. В какой момент все пошло не так?.. Осень принесла на своих костлявых крыльях не только холод и листопад, но и то, что, будто водоворот, засасывало в глубины сознания и не желало выпускать. "Хотела бы я знать, что происходит." Поздним утром из зеркала глядит кто-то чужой. Опухшее лицо, взъерошенные волосы. Когда ты последний раз мыла голову? Кран. Вода. Холодная, даже ледяная. Ох, как не хочется ничего делать. Хочется вечность стоять здесь, у раковины. Шум воды... Завтрак? Зачем? Есть вчерашний кусок жареной булки и колбаса. Разве что-то еще нужно? Зачем вообще человеку есть? Неужели природа не могла посерьезнее отнестись к воспросу восполнения энергии и обмена веществ? "Надо бы протереть стол." Через открытое окно открывается единственный наблюдательный пункт на мир извне. Вот люди. Идут, идут, идут. Куда они идут? Наверняка также, не задумываясь. Просто как муравьи. Перед окном стоит, качаясь, яблоня, едва покрытая грязно-желтой листвой. На земле гниют опавшие яблоки. А внутри квартиры гниет заживо человек. Пытается перевязать гнойные раны проводами наушников и приложить лед из морозилки, но тщетно. "Кто вообще сказал, что людям необходимо общаться? Столько сил выматывается на этой ерунде." Сидит на промятой поверхности дивана, смотрит в потолок. Скучный потолок... Вещи рядом образовали собой целое скопление, баррикады, которыми можно спрятаться от внешнего мира. Разговаривать не хочется, даже думать все тяжелее. Голова свинцовая. Казалось, вечное опьянение этим состоянием - отвращением к себе и всему окружающему, отсутствие сил, желание испариться, как сигаретный дым - заполонило остатки ясного разума, сворачиваясь в лохматый клубок. Сколько времени уже прошло? Как давно я нахожусь в таком состоянии? А я вообще был жив по-настоящему? Крошки воска на табуретке и на полу. Сегодня мой день рождения. И все, чего я хочу - чтобы он стал последним. Последним в памяти того подобия личности, которое с безразличной жадностью грызло восковую свечку, оставшуюся с давнего торжества. Поглощало прессованую химозу вперемешку с собственными слезами. Почему я плачу?.. я ведь уже мертв...