Красное на белом. Белое на красном.
Одеяния мешаются, змеятся клубком, сброшенные торопливо. Контраст, с которым хочется играть, но не сейчас, а много позже.Бледное на тёплом. Тёплое на бледном.
Всё переплетено: где своя рука, где уже другая – не разобрать сейчас.Губы сливаются, вплавляются разогретым докрасна металлом; этот же металл течёт по венам: где есть кровь, где её нет... Всё едино.
Нет очертаний и окончаний, если только продолжение, бесконечность. В трепетном слиянии всё понятно без слов, а время останавливается будто бы навсегда.И возобновляет ход лишь до следующей встречи – а потом с головой в омут, и всё по-новому.