Город, в котором я выросла.

OST: Marilyn Manson - Just a car crash away. Самара. Чудесный город. Улицы здесь прекрасно приспособлены к излюбленным моим одиночным прогулкам. Эти затерянные улочки в центре, манящие своей романтикой и загадкой – я люблю их так, словно они мои дети. Там, на улицах, попахивает такой уютненькой гнильцой, старой древесиной или сухостью, которая приятно охлаждает уставшие лёгкие и забирается под воротник пальто. Но чаще, всё-таки, гнилью. Лица у прохожих усталые, словно треснувшие глиняные маски, которые долго обгладывало острыми зубами злющее время, волосы похожи на редкие нити, под ногтями тёмным ободком чернеет грязь, подгибаются под тяжестью жизни распухшие колени, а глаза похожи на перегоревшие лампочки. Зато у нас в городе цветут цветы. Много-много цветов. Люди подходят, любуются. А потом убегают. Деревья покрыты пылью. Как книги в библиотеке. Только я готова поклясться, что я слышала, как дубы в нашем дворе чихают. А книги молчат. Некоторые могли бы назвать город, в котором я выросла, свинарником. А я бы плюнула им в лицо. Просто они в свинарниках ни черта не разбираются.