Набросок

Это так странно, рисовать его. Взять фотографию и рисовать по ней человека, без его ведома. С которым даже не разговаривал, но очень хочется подружиться. Но разве люди так не делают? Просто берут фото знаменитости и рисуют ее, потому что хочется? Здесь все не так. Он не знаменитость, всего лишь студент колледжа, а я его рисую. И чувствую себя как-то ужасно, будто нарушаю его личное пространство. Почему же я его рисую? Не потому что красивый..., хотя он очень..., очень красивый. Я долго за ним наблюдаю. И, кажется, уже начинаю влюбляться. Он очень тихий, ни с кем не разговаривает, только смотрит в телефон и жует жевачку иногда. И домой торопится, словно ему нельзя прийти позже. Но ведь я уже многих рисовал. И во многих влюблялся. И это ужасное чувство всегда преследовало меня. Ведь мы никогда с ними не разговаривали. Я влюблялся только в их внешность и наблюдал за ними, пока не надоест. И сколько их было? Десять? Двадцать? Не помню. Я сменил третий блокнот, правда, не считал, сколько их там. Пусть будут. Не важно, сколько. Я даже имен их не знаю. Просто нравится. Нравится долго возиться над прорисовкой рук и волос; менять карандаши с твердого на мягкий, чтобы получилось как можно более точно передать его всего. Его внешность и натуру, которую мне удалось в нем увидеть. Нужно правильно передать цвет и обстановку, чтобы не испортить его образ. Рисовать правильные вещи, которые ему подходят. У всех они разные. Как только я закончу, немного понаблюдаю за ним и, возможно, мне надоест, и я влюблюсь в другого. Останется только купить карандаши, а то старые уже совсем изжили свое...