Солнце над головой предателя

      А солнце всё равно одинаково всем светит. Точно также слепит, сжигает, съедает. Оно всех любит, даже если ты предатель или, допустим, убийца. Допустим.       Трудно представить, чтобы кого-то Солнце обделило. Забыло в мрачном и тёмном лесу. Оставило на съедение холоду и дождю.       Но Рома был таким человеком. С недавних пор Солнце о нём забыло, точнее: так ему казалось.       Рыжеволосый. Не рослый. На бледной коже пробиваются веснушки. Ослепительная улыбка. Заразительный смех. Солнце ты куда смотришь? Кого тебе любить, если не его...       Руки беспощадно дрожали. В комнате царил мрак. Темноволосая Девушка лежала внизу, на земле. Она не умерла. Или всё-таки... Нет! Точно не умерла. Она не посмеет.       Руки всё ещё беспощадно дрожат. Они не принадлежат своему хозяину. Они противятся этим действиям, как и ноги, как и всё тело. Всё его тело, весь он. Но кто тогда вытолкнул её из окна?       Разум?       Сила мысли?       Это был не ты?       Нет, Рома. Именно этими дрожащими руками ты толкнул её. Пожалел в ту же секунду. Но это был ты. И ты не станешь отпираться. Не посмеешь.       Ты же не хочешь это делать! Рома! Павленко! Ну, приди в себя... Ты же не один из них. Вспомни, кто ты.       Солнце опять прошло мимо. Как же холодно.       Становится невыносимо дышать. Хочется сорваться с места и рассказать им обо всём. Они друзья. Они поймут. Ну, почему же ты сидишь? Рома, встань!       Из глотки рвётся плачь. Нужно отвернуться лицом к стене. Закрыть рот рукой. Ни единого всхлипа. Горло что-то разрывает изнутри. Очень больно. Гортань вот-вот выпрыгнет наружу. Слёзы уже не текут, закончились.       Все прячутся от беспощадных лучей весеннего Солнца. Они тёплые. Такие приятные. Но почему Роме опять темно?       Кто носит над ним невидимый зонт?       Почему над головой постоянно висит грозовая туча?       Неужели он сам?       Пистолет холодный. Почему-то раньше Рома был уверен в том, что оружие горячее. Любое. Странные ассоциации. Странные мысли. Но это всё не столь важно.       Пистолет ужасно холодный. Безумно тяжёлый, особенно, когда держишь его в дрожащих руках.       Ноги подкашиваются. В просторной комнате становится нечем дышать. Они всё знают. Ну, почему же так душно?! Опять это Солнце чудит.       Теперь, Рома, беги...        Они бы всё равно всё узнали рано или поздно. Ты это знал. К чему слёзы? Не отвечай. Уже невыносимо это всё слышать.       Ну, сегодня-то ты чувствуешь Солнце? Видишь его тепло? Оно такое яркое. Необычайно.       Не смотри! А то ослепнешь. Что? Опять не видишь... Ты издеваешься, наверное!       Верёвка шероховатая. Маленькие ниточки выбились из неё. Она такая... лохматая. А что всё-таки удобнее верёвка или ремень?       Шея словно трещит по швам. В ней так мало места. Она стала слишком узкой. Мыло-то забыл! Рома, Рома.       Ну, приди в себя! Ты сейчас серьезно? В лесу? На веревке? Спрыгнуть с пенька?       Ты уже давно это сделал. Ты уже давно туго затянул веревку на своей шее. Ты уже давно выбил табурет у себя из-под ног. Сам. Без посторонней помощью.       Помнишь?       Не расстраивайся... Просто не сегодня.       Солнце такое яркое.       Ты знаешь, оно ведь всем одинаково светит. Даже если ты убийца, ну, или, допустим, предатель...       Тепло, правда? Ты киваешь? Чувствуешь? Видишь?       Я же говорю: всем одинаково.       А ты тут устроил: верёвка, пенёк... — цирк, понимаешь ли!       Солнце одинаково светит. Все мы под ним ходим.