Снейпрель (сборник драбблов)

      Слабый ночной ветер едва колышет изящные бледно-голубые занавески у раскрытого окна его спальни. На улице совсем тихо — весь мэнор давно погрузился в сон, а больше никого нет на мили вокруг.       Воск от единственной зажжённой свечи стекает вниз, застывая уродливыми каплями. Они похожи на слёзы, на его глупые, почти детские слёзы о несбыточном…       Драко не спится. Уже которую ночь он сидит за столом с листом пергамента, глотает слёзы и пытается набраться мужества, чтобы написать… но каждый раз так и не решается…       Сегодня он всё же набирается смелости и, обмакнув перо в чернильницу, дрожащей рукой выводит:       «Здравствуй…»       Затем перо на миг замирает, и на пергамент падает отвратительная чернильная капля. Драко поспешно удаляет её простым заклинанием. Это почти автоматическое действие ненадолго успокаивает его, и парень уверенно продолжает:       «…Северус».       Выдыхает, зажмуривается. Ну вот, начало положено. Это было совсем не страшно, верно? Собственное колотящееся сердце упрямо твердит обратное, но Драко всё же решается. Сегодня или никогда. Двум смертям не бывать, так же говорят?       И Драко пишет, так старательно и аккуратно как, вероятно, никогда и не писал, разве что — эссе для него. Буквы складываются в слова, слова в строчки, и окончив, Драко медлит над подписью… Проскальзывает шальная мысль остаться анонимным, но тогда — какой смысл? Он просто отправит его сегодня и всё. А завтра…       На завтра назначен захват школы. И они обязательно встретятся. Драко прочитает ответ в тёмных, как небо над Уилтширом в эту пору, глазах. А потом… наверное, он умрёт там, в стенах уже ставшего родным, старинного замка и, если очень повезёт, то ответное презрение будет не столь явным?       «Дурак! — думает он, подцепляя пальцем восковую каплю. — А что если, он тоже…»       Невесело, даже пугающе ухмыляется сам себе. Такого просто быть не может, чтобы раз и вот так — взаимно. Нереально.       Перечитывать страшно, но отправить письмо с ошибками ещё страшнее, и Драко вновь погружается в буквы, пытаясь забыть о смысле. Но разве возможно сейчас забыть?       Готово. Можно запечатывать. Руки дрожат, а сердце колотится, и почему так мало воздуха, ведь окно открыто настежь?       Тонкие пальцы сворачивают письмо, взгляд зацепляется за строчки: «...люблю Вас…»       Глупо. Так глупо.       В ночной тишине слышен лишь шелест крыльев филина да тихие, почти беззвучные рыдания.       Завтра решающая битва. Но Драко совсем не страшно умирать. Восковые капли на оплывшей свече похожи на застывшие слезы. Чьи они и о ком? Будет ли хоть кто-нибудь плакать о нём?       Ранним утром Северуса Снейпа будит настойчивый стук в окно…