Одержимость

Может ли кто-то понять свою одержимость? Человеком? Вещью? Чувством? Может ли кто-то предотвратить свою одержимость? Когда ты чего-то хочешь, ты ни о чём не думаешь, кроме желаемого. И не имеет значения человек это, ощущение или вещь. Очень легко спутать одержимость и влюблённость, которая рано или поздно пройдёт и ты останешься в смешанных чувствах. А что это, чёрт возьми было? Хотя по сути это и есть одно и тоже. Видишь что-то, что может тебя разозлить и всё ты псих, тебя не остановить. Но это только внутри, ты водная гладь, на которой нет ни единого круга, а внутри закипает буря. За осознанием приходит бессилие. Ты не в силах это остановить, тебе хочется мучить себя, понимаешь, что это чистой воды мазохизм. Хочется смотреть и смотреть, чувствуя как внутри всё рассыпается, как рёбра ломаются с хрустом и осколки впиваются в лёгкие. Взгляд на "предмет" твоего обожания больше не приносит удовлетворения. Боль в лёгких от отсутствия в них воздуха не приносит облегчения воспалённому мозгу. А разве должно стать легче? На смену прежним чувствам приходит бессилие, которое умножает нервный тик и заставляет сжимать кулаки до боли в побелевших костяшках пальцев, до впивающихся ногтей в ладони. То, что приносит облегчение... ранее приносило... более не помогает. И мысли о безысходности не покидают голову. Всё лишь о том, подойти или нет?.. Конечно же НЕТ. Как только ты осмелишься это ощущение уйдёт. Уйдёт и очарованность, приятное... уже приятное, разрушение тебя изнутри. Выворачиваясь от чувств наизнанку легче избавиться от мысли о взаимности и продолжить эту убийственную симфонию мазохизма. Нервно писать имя неразборчивым почерком, рисовать сердечки на полях тетради, придумывать оправдание себе и своей неуверенности. И таять от одного безумно желанного: "Привет!". Чёрт, лучше бы и не говорили вовсе. Улыбка, взгляд в светящиеся глаза и по новой. Бессонница, рваные листы исписанные именем. Неважно. Музыку громче, убивая нервные клетки алкоголем, снова мечтая лишь об этом звучном: "Привет!", и улыбке освещающей долбанную мрачную осень. В одержимости мы безлики настолько, что никто не способен нас спасти. Остаётся улыбаться, ломая рёбра и задыхаясь отвечать: "Привет, как дела?". Холодный ветер растреплет и без того неопрятную причёску и ты поймёшь - это не пройдёт. Просто выдохни, тебя отпустит. Не скоро. Но ты ведь и не против?! Тебе ведь это и было нужно.