Записки возрождённой Булки

      Надоело… всё надоело. Ничего не меняется из-за дня в день, из года в год.       Хотел добиться успеха, но ничего не выходит, кроме пули из дула. Точнее ей только предстоит это сделать. Пуля и не понимает, что отбирает чью-то жизнь вылитая из пистолета. У неё просто нету сознания. Она не живая, сделанная из латуни. Просто летит и вращается вокруг своей оси.       Может кто-то посчитает это не выходом, но это и не он, это исход событий моей жизни. Такой бессмысленной и мелочной, что даже жалко смотреть на самого себя в зеркале. Могу несколько секунд посмотреть в свои мёртвые серые глаза. Мёртвые, потому что в них давно ничего не было, ни счастья, ни слёз.       Оставив записку на столе, беру с него пистолет. Думаю, вот тут, повезло, что работаю в органах.       Приставив к левому виску холодное дуло сердце забилось чаще. Последнее, что почувствую будет только холодный металл, который может стать тёплым от меня.       Удивительно, что перед глазами, не пролетает жизнь, а просто вижу темноту. Всю мою жизнь можно уместить в четыре слова: родился, учился, поступил, работал. Скоро добавится пятое.       Набираю в последний раз в лёгкие пыльный и сухой воздух.       Положил палец на курок.       Разбудил противный будильник.       Глаза странно слиплись. Веки засохли от чего-то. Открыв через силу глаза вижу пол через красную дымку.       Почему спал на полу?       Попытавшись встать сжимаю руки. В левой что-то есть.       Сев, оглядываюсь: кабинет, на полу кровь, в левой руке пистолет.       Я умер и не умер.       Всю мою жизнь можно уместить в шесть слов: родился, учился, поступил, работал, умер, живу.