Шухов, часть четвёртая: Заграница.

Неделя пролетела незаметно. Шухов всё время сидел дома, возился с личным оружием и иногда сидел с Мариной у телевизора, просматривая фильмы. И вот, настал день, когда ему пришлось уезжать. — Мань, это ненадолго, месяца на два-три. Вернусь — и сыграем свадьбу. Я тебе обещаю. — Серёж, ты чего опять как попало собрался? Давай я тебе положу ещё запасные носки. — Ты мне и так три пары дала… — Надо с запасом! — покачала головой девушка и положила в спортивную сумку ещё одну пару носков. Всё же собравшись как положено, Сергей двинулся к выходу. Сумка с фотоаппаратом висела на боку, не сильно мешаясь. — Ну, пора прощаться. Увидимся. — Обязательно позвони, как прилетишь! — Марина поцеловала его в щёку. Вскоре он приехал к аэропорту Шереметьево. Сергей быстро получил заранее забронированные билеты до Милана и передал вещи грузчикам. — Так, до рейса полчаса… Зайду-ка я за едой. — сказал он сам себе и двинулся к магазину. В таких магазинах обычно покупали алкоголь — в duty-free он был более качественный. Но Сергей шёл не за этим. Купив две пачки чипсов, он подошёл к кассе. — Только это будете брать? — спросила кассирша. — Да. Пробейте. Стоящий позади него мужчина с двумя бутылками виски покосился на него. — Э, братишка! А чего спиртягу не взял? — Я не пью, завязал. Мужичок заметил железную руку у Сергея. — Хренасе у тебя ручища… Откуда такое счастье? — Да вот… Потом расскажу. В Милан вот собрался. — Круто, я тоже! Давай у выхода встретимся, надо кое-что обмозговать. — Ну ладно… — расплатившись, Шухов пошёл к выходу. Когда мужик подошёл, он уже дожёвывал первую пачку чипсов с сыром. Его собеседник оказался крупноват — широкие плечи и довольно толстый живот. Он с довольным видом упаковывал бутылки в небольшую сумку. — Ну здарова! Меня звать Александр Матросов! — он протянул пухлую руку. — Сергей. Очень приятно, а ты в честь того самого Матросова назвался? — Шутник! Подловил меня всё же. Да, в честь того самого, я ж сам с Сталинграда. Давай присядем. — он указал на скамейку. Вскоре они неплохо разговорились. — Так это чё… Ты в ГРУ служил? — Да, когда-то. Сейчас вот на гражданке, отдыхаю. — А чего в Милан засобирался? Итальяночек пощупать? — Матросов засмеялся и отпил из бутылки. — Ну не… Места посмотреть, на фотик пощёлкать. — Шухов похлопал по сумке с фотоаппаратом. — А я вот по делам еду. Надо кое-кого навестить и по бизнесу кой-что обкашлять. Я человек влиятельный, многими делами ворочаю. Большие бабосы там вертятся! Шухов посмотрел на его руки — те были в наколках. — Сидел? — Ага. Лет пять в Магадане сидел, одному лосю просто рога посшибал… — А что за дела-то? Акциями торгуешь или что-то покруче? — Эээ не, брат. Я торгую мылом. Сергей прыснул со смеху, а Матросов на него покосился. — Серьёзно? — Ну братан, ты отсылку на «Бойцовский Клуб» не понял? — он громко захохотал. — А… Не смотрел. Ладно, давай уже к самолёту пойдём. — Шухов встал и двинулся в сторону самолёта. — Давай-давай. Ты меня погодь, я сейчас! Зайдя внутрь, Сергей тут же приметил своё место. Оно находилось в середине салона — и по билету он сидел прямо у окна. Когда он уселся, то смог наконец-то спокойно выдохнуть. — Фух… Никогда раньше так далеко не летал. Внезапно тишину в салоне разорвал голос Матросова. — Извините, простите! Ну я не виноват что я такой широкий! — он протискивался между рядами кресел и встал перед Шуховым. — Что такое? — А вот и моё место! Вот оно как совпало-то, а? — хмыкнул он и уселся в кресло. Сидели они ещё минут пять, и только после этого самолёт начал готовиться к взлёту. Сергей выудил из небольшого рюкзака книгу и надвинул на глаза очки. — Что читаешь? Вместо ответа он развернул книгу — на ней было написано «Повесть о настоящем человеке». — О… Уважаю, хорошая книга. Ты как хочешь — а я посплю… — Матросов надел на шею подголовник и прикрыл глаза. Самолёт начал набирать высоту. Сергей молча читал, изредка прерываясь на взгляды в иллюминатор. За окном было видно Москву. Город с высоты выглядел совсем маленьким, и казалось, что можно одним пальцем сдвинуть какое-то здание. Такая величественная — и в такое же время такая крохотная. — Красиво… Дочитав до середины, он положил закладку и закрыл книгу. Его начало клонить в сон. — Ну ладно, сам Бог велел поспать… — Шухов убрал книгу и заснул. Приземлились они через четыре часа. Шаман проснулся и растолкал Матросова. — Э, прилетели! — А, чё? Блин, уже на месте? — Ага. Давай выгружайся, а то ты всё собой загородил. Когда они вышли из самолёта, перед ними предстал итальянский аэропорт. Было жарко, и Сергей достал солнцезащитные очки. — Тут в разы теплее, чем дома. Ну пойдём. Забрав свои вещи, они двинулись к выходу из аэропорта. — Серёг, погодь. Тебе жрать не охота? Он посмотрел на свой живот — тот предательски заурчал. — Ну, можно и перекусить. Было решено зайти в ресторан прямо в аэропорту. Шухов заказал себе небольшой обед, а Матросов решил закупиться по-полной — там было где-то четыре нормальных порции. — И как ты столько жрёшь? — Ну ты видишь, разъелся как! А качаться неохота, банально лень. — Ладно, ладно… — Сергей отправил себе в рот кусок котлеты. Когда с трапезой было покончено, они вышли из аэропорта. Перед их глазами предстало великое множество различных магазинов и вывесок, и всё это блестело. — Серёг, настоящий бабий рай. У тебя баба есть? — Есть. Дома ждёт, решила со мной не ехать. — А чё так? Боится, что все твои деньги просадит? — Матросов снова громко захохотал. — Да нет… Не любит дальние перелёты. — А, ладно. Ну что же, мне нужно в другое место. Бывай здоров, потом я тебе позвоню. — он хлопнул его по плечу и ушёл. Шухов покосился на своего спутника и пошёл дальше, в сторону городских улиц. — Ну бывай. Когда он вошёл на городские улицы, то город уже перестал быть цветастым и ярким. Всюду были попрошайки, уличные музыканты и мелкие торговцы наркотиками. Сергей пожал плечами и двинулся дальше. — Так, надо найти место для заселения… Где тут туристов принимают? Тут ему на глаза попался дом с жёлтой вывеской. На ней было написано «Принимаю туристов, 50 евро в неделю. Третий этаж, квартира 47.» — О, пойдёт. — он свернул к дому. Поднявшись по лестнице на третий этаж постучался. За дверью слышалась громкая рок-музыка, и открывать никто не спешил. — Эй, откройте! — Шухов постучал сильнее левой рукой. Опять никто не ответил, а музыка стала только громче. — Блять, ты открывать будешь?! Тут музыка затихла. Послышались шаги, и дверь открыл молодой парень с длинными чёрными волосами. — Ну нахрена так долбиться? Я не глухой! — Ты это… Не открывал. — А, прости. Турист? — Да, вывеску увидел. — О, круто. Проходи, плату потом внесёшь. — парень впустил его внутрь. Квартира была большая и просторная, не хватало только коктейль-бара и кинотеатра. Одна из комнат была заставлена музыкальными инструментами. — Ого… Играешь? — А то! Я хочу рок-группу организовать, так я на басу играть умею и на акустике. Пока учусь на ударных. — Круто. Тебя как звать-то? — Мэтт Грэйвер. Я сюда учиться приехал из Техаса. — Ого, техасский рейнджер… Ну меня Сергеем звать. Приехал сюда заграницу поглядеть, из Москвы. — Русский? Ничего себе, круто. Надо бы за это выпить… Шухов остановил его. — Я не пью. Лимонада у тебя нет? — Ну… Есть «Доктор Пеппер». — Давай его. Газировка оказалась довольно вкусной. Сергей сел в кресло напротив Мэтта, пока тот потягивал виски. — Фух… Хорошо. Ты тут надолго? — Ну где-то на месяц-два. Спасибо что взял к себе, это было очень кстати. — Обращайся. Слушай, а что у тебя с рукой? Шухов посмотрел на левую руку. — Да так… Когда в горах был, руку камнями зажало. Пришлось самому отрезать. — Хренасе! Ты прямо как… Как Арон Ралстон! — Кто? — А, ты не знаешь. Это альпинист, который при покорении каньона был зажат камнями. Он пять дней провёл внизу, а потом отрезал застрявшую руку и сам нашёл спасателей. Он очень крутой мужик, я ему лично руку жал! У меня и его книга есть. — Мэтт достал с полки книгу и протянул Сергею. На ней было написано «Между молотом и наковальней». — Здорово, почитаю. Слушай, я сейчас ненадолго уйду, прогуляюсь. — Ага. Я вещички твои постерегу. — Грэйвер кивнул ему. Выйдя на улицу, Шухов закурил. — Отлично, теперь можно передохнуть. Тут он заметил, как по тротуару бежит толстый енот в кожаной куртке и шляпе. Он тяжело дышал и будто куда-то торопился. Шухов взглянул на него с интересом. — У нас в Союзе такие не водятся… За ним шёл человек в ветровке и бейсболке, быстрым шагом преследуя его. Сергей прищурил глаза и последовал за ним. — Чует моё сердце, что-то недоброе затевается. — подумал он про себя. В итоге неизвестный зашёл в подворотню, где и пытался отдышаться енот. — Finally… — выдохнул человек и достал из кармана пистолет с глушителем. Енот сжался в комок и накрыл голову лапами. Тут раздался свист. — Hey! Can you help me? — спросил Шухов незнакомца. — What do you need… — I search a cigarette shop. Where it is? — Eh… Go to main street and turn right… Тут киллер заметил, что енот куда-то пропал. Он злобно оскалился и навёл пистолет на Шухова. — Moron! I loss my target! — Ты не горячись сильно… — ответил уже на русском Сергей. — Eh… Шухов выбил пистолет из рук киллера и заломал ему руку за спиной, отчего тот взвыл. — FUCK! LET ME GO! — Херушки тебе… — Сергей резким движением свернул ему шею. Киллер обмяк и упал на асфальт. Пистолет оказался «Береттой-92-FS» с глушителем, также в карманах киллера лежали два магазина. Сергей спрятал оружие и патроны в сумку.Ещё нашёлся мобильный телефон и кошелёк с карточками и деньгами. — Пригодится… Енот, как оказалось, сидел в укрытии и наблюдал за схваткой. — Ничего себе… Он вышел из укрытия и пошёл навстречу Шаману. — Здравствуйте. — На русском шпрехаете, уважаемый? Похвально. — хмыкнул Шухов. — Я премного вам обязан, вы спасли мне жизнь. Я простой предприниматель, зовите меня Грей. — он протянул свою пухлую лапу. — Шухов, очень приятно. — Позвольте ваш номер телефона. Хороших дел я не забываю и обязательно вам отплачу. — Неожиданно с вашей стороны… — Сергей позволил ему переписать свой номер телефона. — Да, вот так. Спасибо вам ещё раз. Увидимся. Он ушёл, сунув руки в карманы. Сергей прищурил глаза. — Что-то мне подсказывает, он не такой уж и простой предприниматель.