Последний вздох ветра

      Она исписала весь этот грёбаный дневник. Весь. От корки до корки. Каждая страница, каждая строчка, каждая клетка -- все в ее мыслях, не заканчивающихся ни на секунду.        Она изрисовала все чёртовы стены в своей спальне, лишь изредка позволяя кому-то видеть их -- то есть всегда стирая краску со стен. Она бы не выдержала,если бы кто-то зашёл так далеко, как почти никто не заходил.        Ее сестра - Кэт - была главной опорой. Она была первым утешителем, советчиком, подругой, мамой, семьёй. Всем миром, каким-то образом заточившимся в крошечное для огромной души и сердца тела.       И душа вырвалась, оставив бренную оболочку где-то в бездонном синем море. Сердце ушло на свободу, окрылилось во время пры      жка, который должен был стать первым -- но никак не последним.        Все. Никого не осталось. Подруги? Те, которые лгут в глаза? Сплетничают у тебя за спиной? Мерзко хихикают?       Нет, такие ей не нужны.        Удивительно, что ещё никто не прочитал дневник.       Она тоже тонет -- в своем горе.       Каждый день, час, минуту... Время перестало иметь значение.       Она говорит, но ее никто не слышит, не понимает, не хочет слышать и понимать. Она сама себя не слышит, и как слышать, если слух окончательно испорчен?        Он ей был и не очень-то нужен. Гораздо важнее для нее - видеть. Что происходит вокруг, как ломаются люди, растут, помогают, развиваются...        Она посмотрела множество фильмов, не слыша слез, криков, слов, ночных шорохов. Она научилась читать людей по глазам. Дале актёров. Она сама стала актрисой.