Последний вздох ветра

Рассказ третий.       "Что же мне, блять, писать?"       Им задали написать стихотворение за два урока. Девяносто минут. Два четверостишия или больше, но никак не меньше.        Она оглянулась вокруг, отчаянно пытаясь найти какую-то тему. Так... Дождь есть? Погода какая?       Погода была, если честно, совершенно обычная. Она не представляла, как из этого можно что-то сделать. Нууу... "Погода никакая, природа нынче злая, и чувства я скрываю, и думаю опять"? В принципе, сойдёт?       Она усмехнулась своей глупости. Ага, на двойку сойдёт.        Взгляд ее отчаянно метался по классу. Может, написать не про что-то, а про кого-то? Вот Маша сидит, подсматривает в телефон. "Маша-Маша-Растеряша, что-ты, что-ты, Маша, Маша..." "Варваре на базаре нос оторвали".        Черт-черт-черт... Ну не может она писать по приказу. Получится сухо, безжизненно, неинтересно и ужасно. Да, она пишет и стихи, и фанфики, но это совершенно другое! Нахлынули чувства -- пишешь, ищешь рифму, переживаешь за то самое, что сидит глубоко в тебе, за этот маленький осколок таланта, из которого благодаря эмоциям и труду вырастает что-то значимое. И ты полность охвачен процессом, ведь это и есть ты -- твои эмоции, затронувшие этот о      сколок таланта.       Слёзы подступали к глазам. Ага, сейчас ты решила вспомнить весь четвертый класс и те два года? Ну, блять, пиздец заебись.       Снег пошёл...       Глотают слезы, а не снег       Меланхолики.       Рыдания подступали к горлу, образуя ком, хотя скорее тугую верёвку от горла до живота, ту, на которой смело можно повесится. В принципе, сделать это можно и с шарфом, и в десять лет... И какая разница, десять тебе или двадцать пять, если ты уже думаешь о суициде, определилась со своей ориентацией, никак не можешь забыть одного еьанного мудака и тебя считают мазозисткой из-за рассказов нц, что ты писала ради возбуждения?       Так делал каждый человек       И до коликов       Что такое колики? Нужно будет узнать.        Опять это чувство вины вперемешку со стыдом пролилось на нее, подобно морю -- в очередной раз. Неужели она не утонула до сих пор? Боже, под чем же она было тогда? Говорить такое этим людям... Так-так-так, тихо, тихо, никаких мыслей, успокойся, перестань уже поворачивать это чертов нож в своем сердце...       Врезался нож       Нержавеющий       "Они все -- дети, которых насиловали в детстве. Морально или физически. В их памяти навсегда осталось это нечто, подобное нержавеющему ножу. Он не ржавеет, а значит, будет терзать их души вечно -- постоянно острым ножом можно резать всю жизнь."**       Эти слова запомнились ей надолго. Написать такое произведение -- просто немыслимо. Как все до мурашек...        сосед по парте чуть подвинулся, еле заметно касаясь ее плеча, отчего в районе грудной клетки пробежалась стайка мурашек.       И даже формы не имеющий              В осколки памяти, браня       Все мысли в тайне от себя.       О да, этот ёбанный нож все время лезет из сердца в мозг и вновь и вновь перекручивает все воспоминания о самом ужасном году в ее прожитой жизни.       Эта чертова память... Сама того не замечая, каждое утро, вставая, она винила себя за все сказанные тогда слова -- от "он мне нравится" до "мама, я не мазохистка!".       И новый день начну опять       С воспоминания       И единственный возможный сейчас способ -- забываться, напившись энергетиков, наевшись до отвала всяких вреднюшек и погружаясь в размышления о фанфиках, которые никогда не выйдут в свет и вообще не будут опубликованы. Как она стоит, что он скажет, как отреагируют окружающие, что будут чувствовать главные герои, добавлять ли нц... Там она может все контролировать, там нету ничего такого, что ей было бы неизвестно.       Ей это немножко надоело -- чувствовать себя главной, и в такие моменты она берется писать короткие истории. берет и пишет, что пойдет, ни секунды до этого не думая.       Так надоело мне мечтать       Не знаешь, про кого, про что, как, где и когда, тебя несёт по течению. Это не сильные ледяне волны вины, это теплая река радости, и она согревает старые шрамы от бесформенного ножа и позволяет выкашлять всю воду ледяного океана, которая ещё может выйти.       Но разрезанию       Препятствует успех.       Кошачий мех...       Ее кошка так много сделала -- была рядом, когда отец и мать отвернулись, когда не было доступа к друзьям и когда она ещё не умела плавать, а море вины настигало, тугая веревка от горла до живота должна была вот-вот обвиться вокруг ее шеи и унести с собой туда, откуда не возвращаются.       Эта тупая боль в груди вернулась. Неизвестно, что она значит,как появилась, почему и зачем. Лет в восемь было такое чувство, как будто не хватает воздуха. Потом эта боль приходила в комплекте с уже до боли знакомой веревкой, а затем стала следствием затопления лёгких водой вины.       Привычной тяжестью в груди       Скребятся кошки       Обводя пустыми глазами кабинет, она наткнулась на его взгляд -- холодный и теплый, безразличный и весёлый, настоящий и нереальный... "Отъебись пожалуйста, а... И без тебя проблем хватает..."       Прошу, прошу я -- уходи,       Боже, как много разрушило то время, когда они гуляли вокруг Комсомольского озера. И пусть она сияла от счастья, во рту всегда ощущался вкус тоски, одиночества и шоколада его глаз, до безумия горького, а внутри медленно расползалась пустота.       Ведь понемножку       Разверзлась бездна под ножом       Вечно ра́нящим...       Рисование -- ещё один способ забыться и выкинуть чувства куда-то, лишь бы они не сидели они у тебя внутри.       Рисую я карандашом       Все мысли плачущих.       Прозвенел звонок, когда она поставила точку. "Глотают слезы, а не снег Меланхолики. Так делал каждый человек И до коликов Врезался нож Не ржавеющий И даже формы не имеющий В осколки памяти, браня Все мысли в тайне от себя. И новый день начну опять С воспоминания. Так надоело мне мечтать Но разрезанию Препятствует успех. Кошачий мех... Пора уж спать. Привычной тяжестью в груди Скребятся кошки. Прошу, прошу я -- уходи, Ведь понемножку Разверзлась бездна под ножом Вечно ра́нящим... Рисую я карандашом Все мысли плачущих." О боже, что только не напишут эти дети, думала учительница. Примечания: ** -- примерный отрывок из произведения "Дом сладостей".