Убирайся из моих снов

– Ты не умеешь писать стихи. Его арктические черты на глубине самых мутных снов, под тишиной самых белых зим. – Мне все равно. Тут ответ один – закрой глаза и открой окно. Дыши огнем, не смотри на дым. Лучше не видеть того, что в нем. Вид хитро-наглого мертвеца сожжет остаток моральных сил. – Давай представим меня живым. – Чтобы я снова тебя убил? Кошмар, которому нет конца, память-петлю затянул узлом. Ты не сбежишь от его лица – оно под веками проросло… – Я ведь тебе не желаю зла. Сказало зло, опустив глаза. Даже не слушай змеиной лжи, его устам доверять нельзя. Наполовину тебя украв, стал беспощаднейшим из врагов. – Я не хочу тебя больше знать и убирайся из моих снов! Пройди насквозь свой бредовый ад. Могильный холод коснулся губ – как перестать его обнимать? И как поверить в то, что он – дух? То ли даймоний, то ли инкуб – бьет безысходностью, как кнутом. Шелковый голос ласкает слух: – Прости, но это теперь мой дом.