Тебя нет

Он не помнит, откуда взялся этот парень. Он не помнит когда это произошло и по какой причине. Он не помнит, с какого момента он начал в прямом смысле сходить с ума. Он любит его, но знает, что его не существует. Это лишь дурная галлюцинация, плод его больного воображения. Но так ли это? Он шёл, наступая на таблетки, разбросанные по всей кухне в порыве злости. Некоторые скомканные листы валялись где-то в углу комнаты, другие аккуратно были разложены в стопку, а какие-то были с особой жестокостью порваны и хаотично разбросаны по всей квартире. Видимо, у хозяина этой квартиры задался далеко не самый лучший день. Взяв уже привычную таблетку, аккуратно подписанную как "снотворное" и какой-то первый попавший под руку стакан, он наполнил его водой и опустошил. — "Не спится, сладенький?" Опять он. Опять этот голос. Что ему нужно? Повернув голову по направлению к голосу он никого не увидел. "Я так и думал.." - шепотом сказал тот, тяжело вздохнув Иллюзия, галлюцинация, воображение. Хоть что, только не реальность. Безразлично осмотрев столь серое и унылое место, как его квартира, он пошел в свою комнату. Давно здесь не было света, давно здесь не было вечеринок, гостей, шумных мероприятий. Он был здесь совершенно один. И он не знает сколько времени прошло, он не знает какое сейчас число, месяц. Его шторы всегда закрыты, лишь изредка в темную квартиру заглядывает яркий лучик солнышка, попадавший на глаза хозяина во время сна, из-за чего он ворочался, не хотя просыпаться. Редко когда он может поймать хороший сон, да и хотя бы просто сон. Бессонница. Вообщем, атмосферу его места обитания можно было описать тремя словами - серое, унылое, мрачное. Хотя нет, можно добавить ещё одно слово - хаос. Да, в его квартире ужасный беспорядок, а убираться хозяин, судя по всему не собирался. 11:43 Проснувшись, парень был бодр и свеж. Выспался, наконец, за столь долгое время. Проходя на кухню, раздавил очередную таблетку. Черт, тебе не кажется, что пора убрать их? Не обратив никакого внимания на беспорядок вокруг себя, он стремительно шёл до холодильника. Открыв его, он увидел пару яиц, немного молока и булку хлеба. Что-ж, не густо. Он решил сварганить себе что-то на подобии омлета. Немного подкрепившись, он решил собрать хоть немного листов, интересно же, чего он там писал. Да, он сам не помнит, что он так усердно пытался написать и что его так сильно разозлило. Побочный эффект снотворного? Кто его знает. Покопавшись в листах, он окончательно запутался. Там был написан какой-то неистовый, сумасшедший бред, будто это писал даже не он. — "Доброе утро, сладенький. Я соскучился, как спалось?" - послышался голос где-то с другой комнаты — "Всё хорошо, выспа-..Рома? Ты...что здесь делаешь?" Да. Именно так он решил назвать его. Когда и по какой причине? Он сам не помнит. Возможно, это имя содержит какое-то колоссальное значение для него, либо же значило на тот момент. Но он не помнит, он не может знать наверняка. — "Саш, ты чего? Я же всегда здесь был, что с тобой?" - сказал тот, зайдя в комнату — "Уходи.. прошу уйди.."- он сделал паузу и грустно добавил -"Ты делаешь хуже" — "Но, сладенький, я..." — "Вали, пока я тебя не прикончил на этом месте" - процедил он сквозь зубы, сжимая кулаки до боли в костяшках и смотря ему прямо в глаза. Биполярное расстройство. Резкая смена настроения. Как всегда не вовремя. Тот лишь обиженно надул щеки, показал ему язык и вышел с комнаты, громко шагая по коридору. Саша пошел за ним. Да, он его выгнал, но ему было интересно, что тот задумал. Догнав его, он протянул руку, чтобы схватить того и заставить остановиться. . . . Рука прошла насквозь. Нет... Он опять повёлся. Все повторяется снова и снова, когда он перестанет быть таким чертовски наивным? Да, он медленно, но верно сходит с ума. Он пытается внушить себе, что это не галлюцинация, что это настоящий человек. Но нет, он просто знатно едет крышей, сам того не понимая. Он не верит этим безмозглым людишкам, говорящим что он сумасшедший, говорящим что его любимого не существует. "Почему всё так?.." Он пытается цепляться за всё, за всё что можно и нельзя. Очередной раз цепляясь за то, что нельзя вытащить, он просто падает ещё ниже, чем он есть. Он не поднимается на верх, такими темпами и не поднимется. Пытаться быть впереди, когда на сотню шагов позади... Он устал от бесконечных, непрекращающихся голосов. Он устал от его голоса. В его квартире всегда тихо, но он не может услышать эту тишину. Он хочет, но не может. Таблетки, которые должны делать лучше, делают только хуже. Он устал, он запутался, он потерялся. Он один, совершенно один. И никто не может ему помочь. Его раны заживают только снаружи, но не внутри. Он пуст, но заполнить эту пустоту нечем. "Когда всё это прекратится?..."