Васильки.

Однажды у нас за окном расцвели васильки. Самые обычные полевые васильки. Но почему-то меня так поразило это событие, что я молча стояла у распахнутого окна и смотрела на них. На дворе июль и невыносимая жара. Дождя не было, кажется, целую вечность. На полях васильки уже отцвели. Тогда как? - Магия, – сказала тогда мама. Сказала и забыла. А я запомнила. Шли дни, превращаясь в недели, а васильки всё не отцветали. Я, маленькая девочка семи лет от роду, всерьёз задумалась о волшебстве. Мама смеялась. - Сорви их да венок сделай! – говорила она. А мне было жалко. Потому, что я думаю, что васильки гораздо красивее, когда они цветут, чем на моей рыжей голове. В тот самый день было жарче, чем обычно. Я помогла маме с работой на поле и улеглась отдохнуть среди своих васильков. Тогда я уже серьёзно считала их своими. Я легла, раскинув руки в стороны, и смотрела не небо. Синее, как васильки. Как мамин сарафан, как берет соседского мальчишки. «Как твои глаза» - показалось мне. А на следующий день пришла война. Деревня горела. Нас с мамой посадили в телегу, в которой увозили жителей. - Как же это? А дом, а поле?! – плакала мама. Солдат, спасший нас и ещё несколько человек из деревни, старался не смотреть ей в глаза. - Тебе что дороже, дом этот, или своя жизнь? – рявкнул он. Я высунулась из телеги и глазами, полными слёз, смотрела на исчезающие в огне васильки. И именно тогда я, маленькая девочка семи лет отроду, поняла: всё самое крепкое и сильное в нашем мире однажды исчезнет. Рано, или поздно. Поэтому нужно запомнить. Запомнить всё, что ты когда-либо видел, потому, что однажды этого не станет. Вечно только то, что хранишь в своём сердце.