Балкон.

***

Мэттью что-то увлечённо писал на бумаге. Хотя с его почерком, он скорее терзал несчастный лист. Мельком парень взглянул на часы, что единственные небрежно украшали голую стену гостиной. Большая стрелка давно показывала больше полуночи. Квартира, как всегда была пуста. Даже сквозняк сегодня был неразговорчив. Мэттью вздохнул и лёгким движением руки прихватив со стола сигареты, вышел на улицу. Но что-то необычное было в этой улице. Какой-то особенной она казалась. Ночью тут всегда было пусто — район достаточно тихий. Мэттью часто выходил сюда покурить. А сегодня его обычное место было занято. Этого парня он видел не впервые. Густые чёрные волосы, ровный нос, серьга в ухе, пирсинг. Да. Этот тот парень из клуба. Они несколько раз виделись, но никогда не говорили и уж тем более не были знакомы. Мэттью в замешательстве уставился на парня. — Тихо. Правда? — Будто не обращая на немые вопросы, застывшие на лице Мэттью, сказал парень. — Кстати, Шимон. — Протянул он руку. — Мэттью. — Чем-то вся эта ситуация забавляла его и он решил дать ей волю. Улица была настолько тихой, что сюда доносились звуки дорог из самого центра. Ночью жизнь царила только там. Мэттью опёрся на стену здания рядом с Шимоном и тоже закурил. Серый дым, выходящий из лёгких извиваясь в воздухе странными рисунками поднимался ввысь и разрезал тёмное небо. — Как жизнь? — Вполне сносно. — Одним пальцем струшивая пепел с края сигареты ответил Мэттью. — Добрая половина сказала бы нечто похожее. — Тогда что я должен был сказать? –Парень заинтересованно повёл бровью и посмотрел на собеседника. — Моя жизнь подобна балончику с краской: яркая упаковка, яркая краска. Можно создать нечто красивое и утончённое, а можно впустую потратить час жизни. Я быстро заканчиваюсь. — Делая перерывы затягиваясь сигаретой говорил Шимон. Его голос был грубым и в то же время завораживал. — Ещё моя жизнь подобна звучанию скрипки: такое изящьное, но такое жалобное. Бесподобное и роскошное, но скрипящее, как несмазанные качели. Прерывистое. — Поэтично. — Поэтому мне казалось, ты должен сказать больше чем «Вполне сносно». Ты ведь пишешь, верно? — Ты то откуда знаешь? В ответ Шимон лишь загадочно улыбнулся одним уголком рта, глядя на руки Мэттью. Косточка на третьем пальце немного выделялась из-за характерной мозоли, а кисть была вся в чернилах. Мэттью засмеялся. — Ты явно пересмотрел детективов. — Может быть. — Шимон затянулся сигаретой. — Но не отрицай, что я прав. — И не отрицаю. На каком-то из балконов над их головами заиграло радио. Вмиг всё пространство немой прежде улицы заполнилось мягким тёплым звучанием музыки. Шимон закинул голову будто пытаясь найти его источник и в такт выдохнул облако дыма. — Грядут перемены… — Тихо произнёс он. — Не СМИ ли это тебе нашептали? — Усмехнулся Мэттью. — Упаси Господь. СМИ это сборище безнравственных мальчиков на побегушках, которым давно стоило прищемить носы, чтоб не совали их не в своё дело. — Тогда с чего же ты решил, что грядут перемены? Небось тоже по моим рукам? — Если бы я умел читать подобное на руках, это было бы здорово. Но скорее эта мысль сама спонтанно пришла мне в голову. — Ясно всё с тобой. — Ничего тебе со мной не ясно. — Почему же? — Вопросительно улыбнулся Мэттью. — Пойдём к тебе. — Кинув окурок на асфальт сказал Шимон. По его взгляду было видно, что Мэттью всё правильно понял. — Предпочитаю девушек. — Смущённо отвёл взгляд тот. — Предпочитал бы девушек, они бы, давно у тебя были. — Пх. Я же говорю что всё с тобой ясно. — И что же ясно? — Поднял брови Шимон. Мэттью приблизился к нему и выпустив из рук сигарету, пылко вцепился в его губы. Дурманящий сигаретный дым заполнил лёгкие их обоих. Через пару секунд Мэттью немного отстранился и, не ответив на вопрос, прошептал: — Идём ко мне.