—
6 апреля 2021 г., 00:14
Примечания:
Приятного чтения!
— Знаешь, а я... Скучаю.
Тихая беседа продолжается уже долго. Снег бледными маленькими снежинками слетает с небес, растворяясь на оголённых, уже покрасневших от холода, руках и таких же багровых щеках. А он сидит в этом маленьком сугробе, оперевшись спиной о железные прутья. Могила. Небольшой крест, маленькая фотография. И алый цветок на снегу.
Сюда мало кто приходят. Мало кто говорит. Кажется, православие запрещает так делать, но ему уже, если честно, всё равно. Мертвым всё равно. Они закопаны глубоко в земле и не слышат нас. Наших слёз, отчаянных криков. Поэтому он шепчет. Устало, иногда кашляя. Заболел. Но всё-таки пришёл, даже во вред себе.
Он понимает, что его не слышат. Что его никогда больше не услышат. Не спросят о том, как прошел день; не поинтересуюсь здоровьем; не станут ругать за порванный на митинге плащ и не будут смывать с лица помаду.
И это до чёртиков больно.
Примечания:
Если заметите ошибки, укажите, пожалуйста.
