...I traveled each and every highway. And more, much more than this: I did it my way...
Знакомые строки крутятся в голове, когда самолёт приземляется в Шереметьево. Контраст между Тут и Там её уже давно не поражает. Удручает, но не удивляет. Толкотня и очередь на паспортном контроле – Родина всегда словно не рада их новой встрече. Серые здания, серые одежды, серая тоска в усталых глазах, которые тут же безразлично отводят... Вечером она знакомой дорогой идёт в церковь. Когда перед крыльцом её сапог скользит в свеженаваленной куче собачьих экскрементов, она лишь брезгливо отирает ногу о свежий снег. Это не так важно, хотя и символично, да? В церкви рядом стоящие женщины недовольно раздувают ноздри – что за запах, милочка? Фи! Она лишь привычно растягивает губы в улыбке. — У нас, почему-то, путь к вере всегда лежит через дерьмо, – замечает она, глядя на потемневшие лики в образах, и продолжает про себя благодарить Бога.My way
3 августа 2021 г. в 10:00
Примечания:
Иллюстрация к рассказу: https://proza.ru/pics/2015/07/17/726.jpg?5199