Не может он смириться с тем что люди умирают не в постели
8 апреля 2021 г. в 09:56
Режет запястья, не верит он в бога,
Не верит в людей, коротка так дорога,
Как жизнь другого, но не его.
Жизнь дорогого, утерянного.
Он не может примириться с тем,
Что люди умирают не в постели.
Так много мечтали, но зачем?
Все они не добрались до цели.
Он встал и смотрит,
Сквозь израненное тело,
Чьи пальцы, словно куски мела,
Перебирали его волосы так неумело,
Буквально пять минут назад.
Он понял, жизнь - сущий ад.
Будто все должно случиться так,
Лезвие проходит по руке,
Он ищет счастье в прошлого клочке,
Он сдался, но он не слабак.
Но каждый час, неделя, год.
Приносит больше шрамов,
Опять в крови одежда.
Наверное, он когда-нибудь умрёт,
Как умерла его надежда,
Но и тогда не треснет в сердце лёд,
Не будет мир таким, как прежде.
Столь резко происходит всë,
И боль, пронзающая сердце,
Чего же ждать ещё?
Ведь он живёт лишь силою инерций.
А все мечты мертвы давно,
Не сможет он взглянуть в глаза родные,
И руку не сожмëт, всё как в плохом кино,
Но каждый день словно впервые.
И снова он не может примириться с тем,
Что люди умирают не в постели.
Так много мечтали, но зачем?
Все они не добрались до цели.
Они хватаются за жизнь,
Но это лишь жалкий инстинкт,
Губят окружающих,
Лишь бы себя спасти,
Убивая всех вокруг,
Кричат о невиновности,
Зажат курок, и выстрел дважды прогремит,
Не бьëтся сердце, кровь застыла в венах,
И сто девятый револьвер на камень плит
Лишь глухо упадëт, как в киносценах.
Лежат три тела, рядом с ними галстук,
Бабочка, тот самый револьвер.
А их конец лишь тишиной сопровождался.
И офицер уже не примет мер.