Крысолов
3 мая 2022 г., 21:33
Время светится, плавится, флейты белеет кость, над домами тянется тонкий, зовущий звук. Он выходит тихо из глубины веков и идет по улицам, город смыкая в круг. Все смешалось, замерло, спутались верх и низ, тротуары, небо. Звезды и фонари. А ему сказали, в городе много крыс и настало время флейте заговорить. А ему сказали, в городе нет весны. Не растет трава из мертвых бетонных рек, и гудроном чёрным стекают из окон сны, и давно пророки забыли речь.
Нежно манит флейта — темный, великий зов, проникает в души, держит на поводке. Выползают тени на звук из ночных домов и идут за флейтой — дар принести реке.
А к полудню, город укроет зной и на перекрестке, что стал иным, будут ждать иного слепой, глухой и случайный путник, в ком нет вины.
